Читать книгу Приходи ко мне жить. Рассказы о людях, зверях и ангелах - Лилия Расческова - Страница 4

Как же я люблю жару! Лучшего отдыха, чем на уютной даче сестры, нигде не найти. Мы с детьми, накупавшись в речке и сытно пообедав, развалились в шезлонгах под огромными яблонями. Ни ветерка, солнце раскаляет и сушит степь. Выйдя из тени, ощущаешь весомость солнечного огня. Но здесь, на даче, дышит прохладой свежая влажная трава, листья яблонь остужают воздух. Хорошо! Клонит в сон, но спать нельзя. Кроме распаренных, ошалевших от зноя и купанья детей, сегодня «на мне» еще и деды.

Прикрыв глаза, вслушиваюсь в звуки, доносящиеся с задней веранды. Там, укрытые от солнца и строгих взглядов широкими ленивыми листьями винограда, второй день беспробудно пьянствуют самые старшие мужчины семьи. Они пьют, а мы караулим, кабы чего не случилось.

Мысли сворачивают в привычное русло. Терпеть не могу их пьянство! Когда вот так – назло врагам! – пьют и пьют водку, теряя человеческий облик. Но если одергивать и уводить из-за стола, будет еще хуже: начнут хулиганить, прятаться, таская за собой бутылку и рюмки… Поэтому лучше оставить в покое и следить за их состоянием издалека, «из укрытия».

Почему бы им не быть нормальными дедами? Не пойти с внуками в парк, в цирк, не свозить их на Мамаев курган? Во мне клокочет раздражение. Кто поспорит со мной? Никто и не спорит – ни муж, ни сестра, ни бабушки, ни даже дети. На пьяных дедах стоит клеймо «обуза».

И тут в раскаленные угли моего праведного гнева хлопается ушат ледяной воды. Это совесть. Ее голос заставляет выпрямиться, словно от приступа боли: мне ли судить отца и свекра?

Истории их жизней так похожи. Родились и выросли в местах, где не было боев в Отечественную. Правда, поголодать пришлось обоим: отец был четвертым среди восьмерых детей, а свекр остался сиротой уже через год после рождения и рос «в людях». Да и послевоенные годы не были ни сытыми, ни теплыми, и мальчишки рано научились добывать себе лакомые кусочки правдами и неправдами: где подработают, а где и своруют… Впрочем, став юношами, оба выправились и хотели жить хорошо. А значит, надо получать уважаемую профессию в хорошем вузе. Оба приехали в Казань поступать в мединститут. И поступили. И поселились в общежитии: в комнате на восьмерых парней им выделили соседние койки.

Год учебы пролетел быстро: еду заменяли соленые шуточки, а деньги на пижонские ботинки и пиджаки добывали, разгружая вагоны. Но отец не стал учиться дальше, а решил уехать на одну из советских новостроек, чтобы там зарабатывать, как положено мужчине. Женился, остепенился, заработал и квартиру, и дачу, и ордена. В семье росли две дочки. Будущий же свекр доучился, оказался отличным доктором, женился на однокурснице и стал отцом двоих сыновей.

Наверное, и не встретились бы никогда бывшие однокашники, если бы судьба не свела меня и одного из сыновей доктора. Мы встречались, отношения крепли и наступил момент, когда пора знакомить родителей. Мы жили в общежитии, туда и пригласили папу и маму для официального знакомства. И вот зимним морозным вечером мы сидим вокруг стола, попивая чай. Вдруг после короткого стука распахивается дверь, и в комнату вваливается отец жениха: очки запотели, борода в инее, тулуп нараспашку – ни дать ни взять ямщик. С порога зычно объявил, что едет домой, а сюда пришел, чтобы поинтересоваться, как будут добираться дети и гости до села, где находится этот самый дом. Тут он наконец закончил протирать стекла очков и взглянул на моих родителей… «Маратка! Мишка!» – отцы вытаращили глаза, не в силах говорить. Потом молча кинулись друг к другу, обнялись и начали колошматить один другого по спине.

Когда разжали объятия, у обоих по щекам текли слезы. Кое-как сумели они объяснить, что тридцать лет назад спали бок о бок, делили немудрящие посылки от родных и занимали полтинники до стипендии. Если бы это не происходило на моих глазах, я бы решила, что мне пересказывают мексиканский сериал.

Прошло еще двадцать лет. Давным-давно отшумела наша свадьба, родились и вытянулись дети, жизнь покатилась по обычным рельсам. Полным семейным составом мы собираемся нечасто, и деды ждут этих встреч с особым нетерпением. Они часто звонят друг другу, поздравляют с праздниками, чокаясь рюмками о трубку телефона. И мечтают о том дне, когда наконец смогут усесться рядом, налить водочки, подцепить вилкой огурчик и продолжить бесконечный разговор.

Они никак не могут наговориться всласть. Вот тут-то и колет меня совесть: нам, детям и внукам, все некогда сесть рядом с дедом (все равно, каким) и попросить его рассказать о том, каким он помнит детство, какие были тогда случаи. Нам скучно слушать их рассуждения об истории страны, которая исчезла в один день. Мы все думаем, что стали другими не только времена, но и люди, так что дедам не понять наших забот и волнений. И потихоньку сбегаем с семейных обедов или отговариваемся от них, чтобы покататься на лыжах или поесть шашлыков с приятелями. Хотя так было не всегда: в детстве я буквально висла на папе, ведь он заменял мне все энциклопедии. В его голове плотными рядами выстроились познания обо всем на свете – когда-то быть эрудитом было модно. Я задавала вопрос, он недолго молчал, а потом неторопливо и очень просто рассказывал о самых сложных, как я сейчас понимаю, вещах. Помню, мне не удалось придумать такой вопрос, чтобы папа ответил «не знаю».

Зато сейчас он часто говорит: «Я не знаю…» И замолкает, ища в бездонной памяти хоть какое-то обоснование тому, что жизнь так сильно изменилась. И папа, и свекр скорбят об ушедшей мужской зрелости, которая совпала с расцветом и крушением страны Советов. Горько шутя, называют себя «советяками-коммуняками», «дураками бесштанными». Их разговоры рвут душу. Деды и сами плачут, перебирая хрупкие воспоминания. Никак не понимают, почему, крепкие телами и неистовые духом, они не могут ничего? И рвутся на волю, где все сумеют, где дороги сами ложатся под ноги, где они еще много значат для жен, детей и друзей…

Все реже звенят рюмки, все чаще слышатся протяжные вздохи. Скоро деды заснут. Хорошо, что на верандочке, где они расположились, прохладно. Надо будет тихонько поменять посуду, выбросить пустые бутылки. Я и не заметила как злость и раздражение растаяли, а их место заняла грусть: каждая встреча отцов – как будто последняя, ведь обоим уже за семьдесят. Поэтому и не хватает духу ругать их, тащить за собой на пляж или на базар.

Солнце остывает. Дачный поселок оживает, его обитатели поливают грядки и газоны, готовят ужин, идут на вечернее купание. Из города приезжают наши бабушки, продолжая негромкую беседу о нас, о внуках, о своих мужчинах, с которыми делили радости и беды, которым верили и за которыми соглашались идти в огонь и в воду. Ради которых и сегодня аккуратно причесаны и одеты в пестрые ситцевые платья. Они слегка обижены на мужей, но откладывают претензии до завтра. Впрочем, завтра они, как обычно, решат, что ворчать бесполезно. Докладываю, что моя «вахта» прошла без приключений.

Наступает безмятежный летний вечер.

Помилуй, Боже, стариков…