Читать книгу Почти не болит - Татьяна Вольтская - Страница 57

Где же мелодия, что была моей, —

В шуме мотора, в звоне колоколов ли,

Где же вы, легкие ветры из-за морей,

Ночью всегда отправлявшиеся на ловлю

Красного зверя, скользящего в тишине,

Птицы, пером шуршащей над головою,

Тайного слова, слышного только мне,

Скрытого облаком, мокрой листвой, травою,

Зяблика песенкой дармовою

И твоим лицом, повернутым не ко мне,

Где же мелодия, что была судьбою?

Вот уже осени огненная река

Дышит неслышно, ищет свои верховья,

В поле выходит маленькая Прасковья

С хлебом в тряпице и крынкою молока.

Сбился платок, прозрачна ее рука,

Вот уже, песню ее приметив,

Солнце остановилось, как Шереметев,

Голосом детским пойманный на века —

Так высоко взлетающим, как прыжок,

Выше лесов, над огненною рекою, —

Где та мелодия? Вот же ее ожог,

Вот же свирели ее, гобои,

Флейты живые. Выпьем на посошок.

Ветер, лети из-за моря, подуй в рожок,

Звук прижимая влажной своей губою.