Читать книгу Избранное - Татьяна Вольтская - Страница 13

Вкус песка – сыпучий и пресный,

Толкотня в колтуне травы;

В пыль вдавившийся краем, треснул

Сиплый колокол синевы.

А в пылающем сердце сада,

Под надсадный кузнечный звон,

Истязаем пчелой полосатой,

Разварной изнемог пион,

Вдрызг разбив и забрызгав собою

Полдня полый стеклянный куб, —

Содрогающийся от боли

Сразу сотней опухших губ.

Нежной плоти изрезанный ворох,

Полукружья, щели, зубцы,

И бикфордов стебель, и – порох

Рыхлой, сладкой, как смерть, пыльцы.