Читать книгу ГАЛАС. Избранное - Василий Галас - Страница 33

Он жил в селеньи горном

в Карпатской стороне.

Писал о горе чёрном,

о лете, о весне.

Текли стихи о боге,

о счастье, о земле.

Легли тома – в итоге —

в поэтовом столе.

Писал он дни и ночки —

талантлив на беду.

Но не «кормили» строчки:

батрачил за еду…

Просил он средств на книги:

прекрасны ведь стихи.

В ответ крутили фиги

чиновные верхи.

(Страна моя такая.

На паперти – и я.

Смирился. Привыкаю,

обиды затая…)

Невзгоды подточили

здоровье паренька.

Нет денег – не лечили:

до жути явь дика.

…Он умер на излёте,

как свет звезды, угас,

томами в переплёте

не осчастливив нас.

Селом похоронили,

воздвигнув бугорок.

На память сохранили

немало ярких строк.

А мать… осиротела:

одна, как перст, в избе.

Такого ли хотела

и сыну, и себе…

Берёт стихи ночами —

читает (боль смотреть)

ослепшими очами.

Мечтает… умереть.