Читать книгу ГАЛАС. Избранное - Василий Галас - Страница 37

Она жила убого,

крутилась как могла.

За труд брала немного.

Картины-«зеркала»

она писала маслом.

Игра цветов, теней…

Но жизнь её угасла

в один из горьких дней.

А дом… разворовали,

до нитки, до холста.

Деляги не зевали.

На людях нет креста.

Талантлива, без спору:

тащили кто что мог…

Недаром ведь так скоро

призвал её сам бог.

Скажу вам по секрету —

я тоже «согрешил»:

овал автопортрета

спасти тайком решил…

Храню на видном месте,

излишне говорить.

Творцы достойны чести,

чтоб их боготворить…

Никто уже не помнит

художницу давно.

От праздности трезвонит

теперь её окно…

Топчу к её могилке

тропу лишь я один.

Хожу молиться пылко,

доживший до седин.