Читать книгу Стихи в духе русского экзистенциализма - Владимир Шумилов - Страница 46

Зудят проплешины. Горох чернил.

Подслеповат от выслуги батрачьей.

Осел. Раздулся. Кабинет не мил.

У старика подагра, не иначе.

Скребётся, было, чиновья рать;

без уваженья к сану, пустомели:

листок на лысину – писать, писать…,

настороже голодные портфели.

Пустое всё: где их теперь труды?

Перемарали тонны целлюлозы.

В каких конторах себе трут зады?

Эх-хе-хе-хе! Одни метаморфозы!

А был хозяин – не чета им в ряд.

Перелопатил души мозгоправов.

Достанет шкалик: «Наливай-ка, брат. —

Невмоготу исследованье нравов».

На полке брошены с десяток книг.

Мы создавали их, не уставая.

Я погружал его в сумбур интриг,

в огонь. Да я такие тайны знаю!

И что теперь? Не действует наркоз.

Задрапирован. Сломана лодыжка.

Стою в тени, не вытирая слёз;

переживаю снова наши книжки.