Читать книгу Стихи в духе русского экзистенциализма - Владимир Шумилов - Страница 48

Сыплет иней, как пепел.

В мире душно и страшно.

Только мертвенный ветер —

Моя доля из чаши.

Я один среди сброда

В этом тесном вселюдье —

Сплошь источенным плодом

На фарфоровом блюде.

Я кричу от терзаний.

Я почти умираю.

Над сосудом слезами

Питьё растворяю.

Вот и кончена жизнь,

Истощилась в печали —

Филин с вечных пустынь

Среди пыльных развалин.

Наши дни, как трава:

Дуновенье – и нет нас.

Лишь людская молва

Поруганием предаст.

И рассыплется плоть —

Как изъедена молью.

Захлебнётся Господь

Нашей мукой и болью.