Читать книгу Хор - Акулина Шмакова - Страница 5

и он никогда не подарит мне ни банальный букет,

ни поэзию сильвии плат, ни коробку каких-то конфет.

и я никогда не спрошу его, зная ответ:

«а скажи, я красивая, милая ли или нет?»

и он никогда не закружит меня, завладев моей талией,

я никогда на носки не привстану, как д., чтоб губами достать до его.

и мы никогда не придём в кафе вместе, и он не поможет мне снять пальто,

и не угостит никогда меня кофе, а летом – молочным коктейлем с манго.

и мы никогда не нажрёмся в хлам вместе, и я не начну флиртовать, и

не буду, как блядь, перед ним дефилировать, и качать бёдрами, и имитировать port de bras

каждый раз, когда вновь за бутылкой тянусь.

то есть, этому, ясно, не быть никогда.

и мы никогда не начнём целоваться, а я не скажу: «я пока не готова».

и я никогда потом в душе одна не буду мечтать, чтобы он спросил снова.

и я никогда не скажу, что люблю его; он уж тем более – так никогда, что аж в минус!

и я никогда так небрежно не брошу «отстань», и я никогда на него не обижусь.

ну, разве на то только, что его ласка – мечта, и она никогда не сбудется.

и мы никогда не разделим одну пачку чипсов, постель, сигарету и пару наушников.

и он никогда не напишет мне песню, как я, или стихотворение.

и я никогда не смогу поделиться с работы курьёзными случаями.

и я никогда его не обниму, понимая, как трудно всё ж быть актёром,

каково ходить в стрипах полдня или весь день, и не пожалею его прекрасные балетные крепкие ноги,

а он никогда не увидит меня всю в слезах от очередного ночного кошмара.

нет, он не увидит, как я боюсь шорохов, пламени ароматических свечек, собак и маньяков,

и он никогда не узнает мой страшный секрет, что лишает меня права на любовь.

и он никогда не обнимет меня и не скажет: «я здесь и в обиду тебя не дам».

и он никогда не встретит меня поздно вечером, чтобы меня не ограбили и не убили.

и я никогда его не покормлю, не зашью рубашку, а я так хочу, хоть и не люблю это делать.

и я никогда не спрошу его лично, что любит, не любит, где он побывал,

где что видел и что его там впечатлило.

и он никогда не сделает что-то такое, на что я б его вдохновила.

и я никогда не займу его сердце.

и мы никогда друг на друга не будем смотреть по-особенному, ну, с любовью.

его язык никогда не коснётся меня там внизу, я не дёрнусь и не ахну.

и он никогда мне не скажет на ушко, как райски моё тело пахнет.

и я никогда не поглажу его волосы и не посижу у него на коленках.

и я никогда не надену его одежду, чтобы он всегда был на мне.

а он сверхъестественно красив и обаятелен.

и я его даже боюсь: с таким талантом

он слишком велик, огромен, мощен.

он такой приятный и любезный, но безумно разный.

не убейте же меня нечаянно слезой, улыбкой, танцем…

нет, мне не страшен ад, но после смерти ведь ничего нет.

(и смерти нет, особенно теперь, когда я текстами и книгами

размножила себя и вас десятки раз, быть может, сотню, тысячу).

хочу быть искрой в его пламенных глазах, гореть в этих котлах.

вы скажете: ад – не курорт, чтоб людям в нём купаться.

отвечу: только боль, только стремление к мечте

дают мне ощутить, что я жива, познать вкус жизни,

а иначе я пустышка, целлофановый пакет, гонимый ветром,

мёртвый лист сирени.

и я никогда для него не спою и голосом не заморочу голову.

и он никогда, как во сне, не придёт, не протянет мне руку,

не скажет:

«оставь, он тебя не заслуживает», никуда меня не уведёт.

никогда, как в том сне, не достану его из голодного рта людоедки-земли.

и мы никогда не покурим в окно на моём подоконнике ночью,

смотря на луну очень преданно, нежно, почти раболепно, под славную мрачную музыку депеш мод,

и он не нагнётся к губам моим для поцелуя, и я не засну у него на плече.

и у нас никогда не появится общих фото,

и про нас никто не скажет, как круто мы вместе смотримся.

и он никогда мне не сделает комплимента.

и я никогда от радости не обниму его с разбега, а он никогда не поднимет меня над землёй.

никогда не будет у нас «наших» слов, приколов, песен, мест и праздников.

и он не научит меня языку, который знает, а я нет.

и я никогда не брошусь к нему за полночь в метель, а он ко мне, что бы ни случилось, чтобы побыть вместе.

и мы не посмотрим вместе никогда «суспирию», не сходим в театр или галерею.

и я никогда не решу свои issues, зацикливаясь на мучительном прошлом и страшном будущем.

и я не скажу ему правду, но я ему и не солгу – я скрою под одеждой гноящуюся душу.

и мы никуда не поедем в медовый месяц, и мёда не будет, один лишь зловещий серп.

и мы никогда не изменим друг другу, поскольку мы даже не вместе.

и он никогда не возьмёт мои зимние руки сибирские в свои ласковые питерские и не согреет их.

и я никогда по квартире не буду собирать его носки.

и он никогда не заплетёт мои волосы, делая меня своей.

и я никогда не увижу его утром рядом с собой.

и я никогда не увижу его уязвимым рядом с собой.

потому что он женился.

он на краю небес, а я в уголке моря.

он умер для меня.

о горе, горе.

love tears me apart and then puts me together

i hate him cuz he’s married but i love his fucking face