Читать книгу Словоточие - Аль Квотион - Страница 57

Говорят, он жил здесь, вблизи, где-то вниз по улице,

Вечерами выгуливал в парке свою тоску,

И считал, что глаза людей так легко рифмуются

С белоснежным небом, приставленным дулом к виску.

Он заваривал чай из звезд и ругал повседневщину,

Рисовал в траве портрет из своих следов,

Говорят, он любил горожанку, простую женщину,

И вписал ее в вечность посредством обычных слов.

Говорят, он отрезал боль и отнес на мусорку,

И вся жизнь была, как бег, как пожар, цейтнот.

Говорят, что он слышал мир, как мы слышим музыку,

Говорят, он видел в людях систему нот.

Говорят, что его душа оставалась голая,

Но плясала так, что скрипели сухие лбы.

Говорят, он писал стихи на ладони города,

На асфальте дней, под ногами людской толпы.

А потом исчез. И остались лишь эти россказни,

Этот пропуск дат, эти сказки на новый лад.

Говорят, его видели где-то в начале осени,

Говорят, он смеялся, когда уходил навсегда.