Читать книгу Словоточие - Аль Квотион - Страница 61

Ну что ты, брат мой, загрустил?

Стихи, стихи… Они не стоят

Заросших памятью могил

И нервов, вышедших из строя.

Твоих травмированных рук,

Творящих небо на бумаге.

Они не стоят даже букв,

Они не стоят даже знака.

Ты лечишь душу тишиной,

Но в гамаке утрат и споров,

Уже седой, уже больной,

Ты все же слышишь в себе море.

И грудь твоя тесна, узка,

Ты лаской лечишь горб бессонниц,

Но та же мертвая тоска

На лицах всех твоих любовниц.

А женщина – почти покой,

Она тебя, конечно, лечит

И гладит сломленной рукой

Твои изломанные плечи.

Но только ты уже не рад.

Стихи, как прежде, просят перьев.

Давай напьемся, что ли, брат?

Напьемся жизни перед смертью.