Читать книгу Окликая по имени - Альберт Светлов - Страница 5

Сорок семь…

Не рано ли,

Товарищ писатель,

Рукописи стопкой

В костёр складывать,

И любимой женщине

Хризантемы протягивать,

Виновато щурясь,

Сигаретой затягиваясь?

На бегу упал, —

Не ищите слабостей…

Всех Харон доставит,

Да по разным ведомостям.

Кто пойдёт толпой

По графе «продано»,

А другим цена

Не в рублях-долларах.

Что ж, теперь ты там

Кальвадос распробуешь

С теми, кто тобой

Был истово выдуман,

А у нас дождливо

И стабильно слякотно,

И кудахчет в телеке

Соловей кочетом.

Сорок семь обронено

Не салюта ради…

Сорок семь зим…

Сорок семь вёсен…

Сорок восемь – лучше,

Да велик ли выбор?

Призовут в архангелы, —

Отзовёмся: «Ясно!»