Читать книгу Кафе поэта - Альберт Валерьевич Александров - Страница 6

Ведь боль понарошку, неправда всё это.,

Ни что не болит всего то лишь сон.

Так уговаривал бренное тело,

Оставшись один на один с палачом.

Палач вынул струны из черепушки,

И натянул на колкИ в небесах.

Начал смычком ездить скрипом по нервам,

Сольный концерт вновь исполнил на ах.

Из стона и крови пишутся нервом,

В боли со счастьем шедевры из слов.

Что нас терзает в страницах опишем,

В этом призвание наших стихов.

Напишем признанье, другим путь откроем,

Поэмой и словом горы свернём.

Не те, что стоят надменной грядою,

А горы из хлама в душе где есть сор.

Аплодисменты срывает посредник,

Измучил меня игрою на бис.

Публика крови напилась поэта,

Оставив немного для будущих игр.

Тираны страданиьм прогресс вынимают,

Струятся слова в бессильи своём.

Всего то лишь сон, ни сколько не больно,

И то что сгораю не правда, а сон.

Слёзы струятся – нет стены плача,

Исповедь вновь при потухших свечах.

В задёрнутой шторой жилой комнатушке,

Бесчисленный раз прощал боли монах.