Читать книгу Беспорядок - Алекс Брут - Страница 2

После всех услышанных мной историй

я пишу свою – в ней старик и море,

в ней подбитый летчик ползет по снегу,

в ней гонец погибнет в конце забега.

Мне так мало слов для бурлящих мыслей.

Соль рассыпана и молоко прокисло —

всех примет не счесть, что несут дурное.

Если верить в них, то к чему иное

пониманье мира? Зачем надежда

человеку, что подбирал одежду

всех оттенков долгой полярной ночи?

Я учусь любить, но пока не очень.

Я учусь искать в своем сердце веру,

отличать массив от простой фанеры.

Мой норвежский лес догорит к рассвету.

Под ключицей боль, но пройдет и это.