Читать книгу Куда сбегают города - Александр Аксаков - Страница 2
Глава 2
ОглавлениеАксаков и Удилов
Хлоп. Кнопочная раскладушка закрылась и улеглась в кармане.
Я докурил, чиркнул окурком по стене и бросил его куда-то в траву. Плевать куда. Рваные джинсы, белая рубашка, что торчит из-под пиджака. И вот вроде бы одет-то ты по правилам заведения, а все равно мудак такой – выпендриться хочешь.
Потертые кеды пересчитали ступени, и я оказался внутри школы. Почему так поздно? Да все просто – это мой стандартный коктейль. Я хорошо выспался, посмотрел пару видеороликов, умылся, сделал все свои утренние дела и пошел. В автошколу. В обычную школу – потом.
Вот так и выходит, что я весь последний год практически и не просидел за партой целого дня. Ну оно и неудивительно. Я не сказать, что хороший ученик. Ну такой… Средний. Даже где-то из самого низа середняка. Такого… Хренового середняка.
Я покурил. Пообедал. Пора и честь знать.
– Аксаков! Стой! – донесся знакомый голос из-за спины. А я почти уже ушел.
– Доброго дня, Татьяна Александровна.
– Ты где был сутра?
– Тут.
– Где тут? Не было тебя тут! – она явно раздражена.
– Ну…
– Не можешь врать – не ври, – как всегда говорит она мне, еле сдерживая улыбку. – Выпускные экзамены через месяц. Зайди забрать свои пробники. И прорешай все еще раз! Ты один сдаешь такой набор экзаменов, так что давай уж как-нибудь серьезнее.
– Да. Извините, – мну пачку сигарет в кармане, думая о том, как сорвусь и побегу на улицу.
– Воняешь…
– Простите.
Оно и неудивительно. Какие развлечения еще могут быть у восемнадцатилетнего парня? Вот я и собираюсь пойти покурить, а дальше, если подуют попутные ветры, – пойду в ларек у дома и прихвачу пивка. Потом завалится Женя, со своим пивком, и мы с пивком посидим уже в куда более приятной компании.
Точно. Весна… Вот он, отправной момент. Я все еще не верю, что жизнь окажется сложной.
– Привет, теть Наташ! – с сумкой наперевес, полной тетрадей, я врываюсь в маленькую будку. – Дай мне вот эту!
– Восемнадцать есть?
Я демонстративно достаю свой паспорт и протягиваю его продавщице.
– Есть!
Нет, конечно! Даже если бы его, паспорта, у меня не было, то она все равно продала бы мне пиво. Она уже года три как продает мне его, без зазрения совести. Я гневаюсь, что никто не пресекает детский алкоголизм, но сиську пива все равно беру. Не, ну как иначе-то? Если это не выпью я, то может появиться какой-нибудь добропорядочный школьник и по ошибке взять это вместо прохладного кваса. Чушь? Ну да – чушь.
– С тебя семьдесят.
– Ага, – высыпаю я мелочь из кармана и аккуратно раскладываю стопочки монеток. – Спасибо.
Стоило только выйти, как я повернул пробку, и бутылка зашипела, как гадюка. Красота… Весна.
Для меня весна всегда была временем, когда заботы отходят на второй план. Еще чуть-чуть, и начнется законный отдых. Годы режима превратили меня в собаку Павлова, и каждую весну, последние годы, я все с большим усердием начинал пить алкоголь, что льется в моем родном городе из всех щелей. Какой город? Да так я вам и сказал! А то натравите полицию на ларьки, что закрыты уже пятнадцать лет как.
– Еб твою… Сак! – вырулил Женька из кустов, попутно нацепляв где-то прошлогодний репейник.
– Ага. И тебе привет, – я пытаюсь не отрываться от пива, глядя на то, как мой друг ревностно отковыривает колючки от своего выцветшего балахона.
– Дай глотну, а?
– Бля, да ты задолбал! Ты один хрен ведь купишь сейчас! Иди купи и пей.
– Да ну и хрен с тобой… – Женька скрылся за стеклянной дверью магазинчика, а через минуту вывалился из него с улыбкой до ушей. – Семи рублей не хватило. Взял портвейн.
Я в этот момент демонстративно ударил себя ладонью по лбу. Это вот он портвейн взял, и не дай бог он открыть его сможет – начнет пиво мое сосать, лишь бы запить эту дрянь.
– «Три топора», да? – поглядываю я искоса на бутылку.
– Очко!
– Бля…
– У тебя ножа не найдется? – Жека рассматривает ебучую пластиковую пробку, которую придумали специально для того, чтобы ты, в пьяном угаре, охуел открывать это чудовище в бутылке.
– Нет.
Я тверд и непоколебим. Ножа реально нет.
Легкий взмах, и горлышко с характерным звоном разбивается об стальной уголок, которым был обшит магазинчик. Часть портвейна проливается на тротуарную плитку, давая понять, почему же тут так воняет. Женя недолго думал. Запрокинул пойло и начал цедить языком стекло, что упало внутрь.
Как хорошо, что я учусь с ним в разных школах…
Я – элита, волен носить пиджак и брюки, заматывая на шее удавку-галстук. Престижная гимназия каждый божий день рада приветствовать меня, тушащего окурки об ее светлые стены.
Женя учится в школе номер тридцать семь. Просто номер. Никакой элитарности. На нем джинсы и рваные кеды. И старый балахон, что из черного стал серым. Там, в их школе, можно носить балахон. В моей – только рубашку и пиджак.
Рубашка и пиджак… Это же так меняет сознание человека. Вот надеваешь ты «пиджак» и сразу понимаешь, что не лыком шит (не пальцем делан). Вот я надел пиджак и пью пиво. А Женя – выплевывает стекло, стоя в своем старом балахоне.
– Мать на смене, а, Сак? – обращается он ко мне по прозвищу. Три буквы куда короче, чем произносить все имя целиком.
– Да, а че?
– Моя тоже, – открыл мне Америку. Матери работают в одной смене, поэтому это кажется таким странным заявлением. – Че, может соберем кого-нибудь?
Кстати – да. Женьке – семнадцать. Он стоит и пьет дрянной портвейн. Ведь кто, как не он, будет бороться с избытком алкоголя, что так легко достается несовершеннолетним? Он мнит себя героем, каждый раз упоминая это ментам, что соскребают его, а заодно и меня, от лавочек в центре города, на которые нас приносит невиданным потоком людей прямо посреди ночи. Поток людей разбегается, увидев мигалки милицейских (полицейских) машин. А мы вот не разбегаемся. Гордо смотрим стеклянными глазами в толстые рожи господ, что потирают руки, думая, как же сильно будут орать наши родители.
Вот только в обезьяннике выясняется, что матери на работе и приехать за нами некому. Сидим – кукуем до утра. Потом направление в комиссию и свобода. Я, как старший товарищ, ставлю кривую подпись за Женькино тело, и мы бодро выходим на улицу, обсуждая, что и в этой ментовке стоят решетки на окнах там, где их быть не должно.
Это было отступление. Но пока я отступал, мы уже переместились домой. В маленькую однушку на предпоследнем этаже. Сверху, словно лошади, скачут соседи, а снизу – безумная бабка долбит по батарее, пытаясь унять музыку, что мы включили в самый разгар дня. Время до вечера еще есть, и мы готовимся как можем. Я пью, а Женька… он тоже пьет, только не так охотно, как я.
– Восхитительное вино, господин Аксаков… – Женька залил полстакана портвейна водой и пристально наблюдает, как на дне сверкает стекло. В его голове сейчас идут хитрые подсчеты того, сколько нужно отпить, чтобы не нажраться битого стекла. – Божественная амброзия…
Каждый раз, как ему в руки попадает дрянь, – он восхваляет ее, словно это лучшее, что ему доводилось пить. Он никогда не признается, что вновь обосрался в своих алкоэкспериментах. Тайно надеясь, что я, дурак, тоже решу это попробовать.
Как я и говорил – это одно из немногих развлечений для молодежи в нашем городе.
– Сак! Телефон звонит! – окосевший Женька уловил вибрации от моего бедра.
– Да.
На обратном конце «провода» – мать.
– Да нет, мам. Мы с Женькой посидим и разойдемся.
Искореженный голос динамиков недовольно хрипит.
– Да нет, мам. Нормально все. Я приготовлю че-нибудь. Не переживай, – отвечает хороший сын Саша Аксаков.
Голос снова недоволен.
– Да блядь! Не бухаем мы!
«Ну все, давай!» – доносится из трубки, и телефон с характерным хлопком обрывает связь.
– Че орешь? – тычет меня в плечо этот идиот. – Не ори на мать!
– Я, сука, щас твоей позвоню, если не прекратишь! – отталкиваю его кривую руку и сажусь за компьютер.
За окном – апрель. Голубое небо стало ближе к земле, и редкие облака, подхватываемые ветрами, вяло ползут. Трава уже зеленая, а снега осталось так мало, что его можно в музей выставлять. Запах-то какой… Открытое окно балкона доносит звуки улицы и ароматы весеннего воздуха.
«Вот бы так было всегда…» – проскальзывает в моей голове мысль и уходит куда-то в туман.
– Ну че? – задает пустой вопрос Женька, подкуривая сигарету прямо посреди комнаты.
Я с размаху бью по папиросе, высекая искры, а после – тушу остатки носком.
– Удилов, блядь! Иди нахуй отсюда – на балкон!