Читать книгу Розы злы - Александр Авгур - Страница 6

Что остается после нашей смерти?

В век социальных сетей – наши странички, которые служат и надгробной плитой с информацией о нас и альбомом мультимедиа воспоминаний. Я стал чаще об этом задумываться, после того как убил Максима Иларионова. А что если убьют сегодня, например, меня? Что если моя жизнь должна закончиться именно сегодня? Что увидят люди «зашедшие» погрустить на мои странички? Аватарки, видеозаписи, сохраненные прямые трансляции, статусы, посты человека, который хотел казаться привлекательней, умней, интересней, чем он был на самом деле? Возможно, они узнают о моих предпочтениях в музыке, познакомятся с жанрами кино, которые мне нравились при жизни, увидят фотографии улыбающихся людей с корпоративов нашего рекламного агентства. Но, они не узнают о порно, добавленном в закрытые альбомы, о документальном фильме рассказывающем, о сектах и жертвоприношениях который я добавил себе пол года назад по совету друзей для «расширения кругозора». Люди не догадаются о моих личных переписках с моей девушкой Машей, в которых мы не скрываем наши сексуальные фантазии.

Если я умру сегодня, я, возможно, останусь для всех хорошим и под моими фото, друзья и знакомые, будут писать комментарии о том, каким я был замечательным, светлым и добродушным человеком. А кто-то добавит – «Лучшие уходят рано».

Хм. Размечтался.

Я где-то прочитал что Instagram и Facebook, после вашей смерти устанавливают памятный статус, и каждый видит, что этого человека уже нет в живых, а в «ВКонтакте» и «Одноклассниках» страницы остаются такими как на момент последнего посещения усопшим. По просьбе родственников страницу могут удалить, но, как правило, все остается как есть. Соцсети это хранилище «мертвых душ» и современные Чичиковы, возможно, уже умеют на этом зарабатывать.

Я впервые задумался – сколько будет работать мой номер телефона, после моей смерти. Оказывается, от трех месяцев, до полугода. И все это время мне могут названивать люди, которые еще не «обрадованы» известием о моем путешествии в Валгаллу.

А вот о Максиме Иларионове ничего не останется. Его не было в социальных сетях, он не тратил время зазря, залипая в виртуальном мире, его разлагал настоящий. У него не было жены и детей, да и близких родственников которые будут скорбеть об его утрате. Он, со временем, станет никем – пустотой.

Я очень испугался, когда кто-то повторил мое убийство и отправил кормить червей Юрку ВДВшника. Кто смог осмелится на это? Подражатель сделал все, чтобы быть похожим на меня, точнее на сектантов под которых я косил – рассыпал лепестки роз, разрисовал кровью стены и написал «Так будет с каждым грешником». Я видел надпись, когда приходил «простится» с покойником. Юрок, как живой, лежал в гробу, бабушка плакальщица читала молитву, пара человек из соседей покачивались со свечками, а сестра Юрка – Люда стояла на кухне, облокотившись о стену, и смотрела в пол.

– Привет, Люд, – сказал я, проходя на кухню. – Можно водички попить?

– Привет, Родя. Конечно, – ответила она чуть слышно, посмотрев мне в глаза, и я все понял. Это было как озарение. Вспышка. Это она убила брата. Это ей он испортил всю жизнь, это от него она страдала и мучалась. Это в ее глазах я всегда видел лишь страх, но не в этот раз. В этот момент она посмотрела на меня по-другому, словно сытая волчица, задрав зайца и наевшись его плоти, выпив его горячей, вязкой и пузырящейся крови. В ее глазах не было страха. В ее глазах была гордость за себя и свой поступок.

– А тебя не узнать, – сказала мне Люда и, поправив непослушный, рыжий локон волос заправила его под черный, траурный платок. – Ты стал каким-то другим. Моднее что ли, симпатичней. Не знаю. Столица преображает людей. Тебе повезло – ты изменился в лучшую сторону. Лимонад будешь? Байкал?

– Буду. Ты, кстати, тоже изменилась, – ответил я. – Похорошела. Расцвела. Да, чего скрывать, ты всегда была красавицей.

Она была и правда прекрасна. И мне ее захотелось. Прямо здесь, прямо сейчас. В голове уже начали складываться картины.

– Спасибо, – сказала она и еле заметно улыбнулась. И если улыбку можно было скрыть, то накативший румянец ее щек – нет.

– Когда похороны? – спросил я, и так зная ответ.

– Завтра. Ты придешь?

– Не знаю.

– Приходи. Мне будет приятно тебя увидеть.

– А может…

– Что?

– Что ты делаешь после завтра?

– Не знаю. Наверно буду отмывать всю эту кровавую хрень со стен, которую сектанты понаписали. Полиция разрешила, сфотографировали уже все. А что?

Я знал. Это она его убила. Я хотел об этом сказать прямо там, прямо в лоб, смотря в глаза и наблюдая, как ее лицо искажается от неожиданности, и она понимает, что я все знаю. Но в место этого я спросил:

– Не хочешь попить со мной кофе? Или чай?

– Хочу, – игриво ответила она. – Или кофе или чай.

И мы договорились о встрече.

Выйдя из подъезда, я закурил и пробубнил себе под нос:

– Она чертовски красива. Красива и опасна. И меня это заводит. Хм. Интересно, как там Маша?

Сентябрь постоянно подкидывал новые фокусы, например, почти зимние заморозки, резко сменяющиеся дождями и новое убийство. Кто-то зарезал еще одного алкаша, фамилия, вроде… Нет. Не помню. Этот «кто-то» не подражал мне, а грубо пародировал. Он сделал все грязно, наспех, даже полицейский толстосум сказал так же с экрана телевизора. Так, мол, и так, на данный момент по Розинску разгуливает секта, убившая уже двух человек, и подражатель, убивший одного гражданина.

Все это натолкнуло меня на дикую мысль – а что если убийства обретут эффект домино? Что если я и мое безнаказанная резня Максима послужила катализатором для превращения жертв насилия в хищников? Я убил и свалил все на не существующих сектантов, Люда убила и свалила все на сектантов, кто-то третий свалил все на сектантов, так почему же не появится четвертым, пятым и десятым? Я легко могу представить как ребенок, постоянно избиваемый отцом, увидев новости по телевизору, решает повторить все дома. Это ужасно. Я, надеюсь, что переживаю раньше времени, иначе я буду, виноват во всех будущих смертях. Я же хороший, человек. Я не монстр.

На первом свидании с Людой в кафе мы были немного скованы. Мы все-таки не виделись около семи лет. Или больше, я уже не помню. Общались на посторонние темы и лишь однажды вскользь упомянули случившееся.

– Ты уже убралась в квартире? – спросил я.

– Нет, – ответила она. – Кровь не оттирается. Придется снимать штукатурку или красить сверху. Надо загуглить, может, найду какой-нибудь лайфхак по избавлению от крови после убийства сатанистами.

Я улыбнулся и сказал:

– Блогеры в погоне за хайпом наверно и на эту тему роликов понаснимали.

– Возможно, – ответила она.

Мой мобильник зазвонил, я не стал отвечать, звонила моя девушка Маша. Я перезвонил ей вечером и объяснил, что был занят оформлением документов на квартиру. Еще раз сказал, что придется немного задержатся из-за возникших проблем. Убийства и настоятельную просьбу полиции я не упомянул. Зачем? Она творческий, впечатлительный человек, я не хотел ее пугать. Моя Маша человек с тонкой душевной организацией. Милаха.

На следующий день, на втором свидании с Людой, в том же кафе, мы держались уже более раскованно. Я даже почувствовал легкий флирт с ее стороны.

– У тебя есть парень? – спросил я с неуверенностью школьника.

– Нет, – сказала она улыбнувшись. – Ты же знаешь моего брата. Вначале он был против моих принцев на белых конях, а потом мне они стали не нужны.

– А теперь и к нему пришел принц, только на коне бледном, – попытался пошутить я. – И имя ему… Черт, прости. Я несу какую-то ерунду. Люд, прости, пожалуйста.

– Ничего, – сказа она. – Я совершенно не переживаю из-за Юры. Странно, что он не загнулся сам еще раньше. Да что мы обо мне да, обо мне? Сам чем живешь? Есть жена или любимая женщина? Дети?

– Нет, – ответил я и зачем-то начал врать. – Никого у меня нет, ни жены, ни женщины. Одинок. Работаю. Все. Ничего интересного.

Она немного помолчала и спросила улыбаясь:

– Наверно сильно тебя Москва изменила? Ты теперь в большей степени по мальчикам?

Я засмеялся в ответ и сказал:

– Нет. Я еще не до такой степени стал столичным франтом.

– А ты сейчас живешь в квартире отца?

– Да.

– А пойдем к тебе? Возьмем шампанского.

– Я не против, но там немного грязновато.

– Второй раз не предлагаю.

– Прямо сейчас?

– Да.

– Пойдем.

На столе в моей комнате стояла закрытая бутылка шампанского и два фужера. Я надеялся, что мы идем ко мне не только пить, а оказалось – совсем не пить. Мы лежали голые под одеялом уже больше часа, и наши тела давно остыли от страсти. Было прохладно, отопление еще не включили и поэтому, нам совсем не хотелось вылезать из кровати.

– Тебе понравилось? – спросила Люда.

– Да. Было хорошо, – ответил я. – Очень хорошо. А тебе?

– Мне тоже очень, – сказала она и обняла меня, а потом, после небольшой паузы, спросила:

– Родь, а когда ты уезжаешь в Москву?

– Пока не знаю. А что?

– Мы еще увидимся? Я хочу.

– Конечно, увидимся. И не раз.

– На улице темнеет, а я боюсь темноты, – сказала она. – И если честно совсем не хочется возвращаться домой. Там кровь, рисунки и пахнет смертью.

– Так оставайся у меня, – предложил я.

Она залезла на меня с верху и, облизнув губы, игриво сказала:

– Родя, я хочу еще.

После того как мы закончили, я встал с кровати, натянул трусы и футболку и пошел курить на балкон. Открыл окно. Мне было жарко. Ко мне пришла Люда в одной из моих футболок на голое тело и спросила:

– Можно и мне сигаретку?

– Ты куришь? – спросил я.

– С моим то братом, странно, что я еще не забухала, – ответила она и, улыбнувшись, спросила: – А что? Ты против?

– Не знаю, – сказал я. – Мне все равно. Это твоя жизнь, а я не святой, чтобы учить морали.

– А ты странный, – сказала она.

– Ты не замерзнешь в таком виде? – спросил я и, усмехнувшись, сказал: – Мы сейчас похожи на голеньких мальчика и девочку, с вкладышей жвачки «Love is…». Эх, сразу вспоминаю беззаботное детство.

– А история «Love is…» не такая уж беззаботная, – сказала она. – «Love is…» придумала новозеландская художница-мультипликатор Ким Касали, которая рисовала комиксы в одну картинку своему любимому мужу Роберто Касали. На картинках она изображала голенькими мультяшками себя и мужа. Потом эти комиксы появились в журнале и стали жутко популярными. Семейная парочка даже основали свою небольшую компанию. А когда у настоящих Ким и Роберто появились дети, то дети появились и у рисованных Ким и Роберто. У пары был пес, который засветился и в комиксах, а потом на одном из рисунков была изображена его могилка.

– Миленькая история, – сказал я. – Прямо сказочная.

– Не совсем, – сказала Люда. – Роберто умер от рака в тридцать один год, а Ким наняла человека, чтобы он рисовал комиксы в место нее, но подписывался ее именем. Ким умерла в пятьдесят пять, тоже от рака. А тот нанятый человек до сих пор рисует эти комиксы, и подписывается именем Ким.

– Интересная история, – сказал я и спросил: – А как эти комиксы попали на вкладыш жовки?

– Турецкие производители жвачки просто украли бренд, персонажей и рисунки. А потом и сами дорисовывали отсебятину.

– А вот мы и вернулись в меркантильную реальность, – сказал я.

– Я замерзла, – сказала она. – И хочу еще.

Я понял что под «еще» она имела в виду не сигареты, и сказал:

– Пойдем. Но не факт что я «еще» раз смогу.

– Пойдем, попробуем, – сказала она игриво. – А вдруг получится? Я постараюсь это устроить.

Меня одновременно радовала и пугала ее «ненасытность» и мы пошли в кровать. Но я в тот вечер больше не смог. Молодость прошла и мне двух раз было более чем достаточно.

А ночью мне снился сон. История из прошлого.

Во сне, я, совсем маленький, шел по кладбищу вместе со своими друзьями Максимом Илларионовым и Ваней Незваным и остановился перед седовласым копателем старой могилы.

– Дед, а ты зачем могилу то копаешь? – спросил я без капли страха.

– Тут мой друг похоронен, – ответил пожилой мужчина, вытирая пот со лба. – У друга куртка хорошая была. Кожаная. Я на него донос написал в сорок седьмом, чтоб его арестовали, а я куртку себе взял. Его расстреляли, куртка досталась мне.

– А копаешь зачем? – опять спросил я.

– Друг мне каждую ночь снится, – ответил дед. – Куртку назад просит.

– Отдать ее назад хочешь? – спросил я.

– Нет. Хочу убедиться, что он мертв, – ответил старик, улыбнулся и вновь энергично замахал лопатой.

На этом моменте я проснулся.

Я два раза заходил к дяде Саше Иларионову и приносил продукты и отдавал их его племяннику Жеке – дураку и алкоголику, который теперь жил и типа заботился о старике. Пройти в квартиру мне не хватало духу, да даже заходить к ним в подъезд требовало от меня больших усилий. Какой же я трус, черт возьми. Я чувствовал вину перед дядей Сашей за убийство его сына и безграничную благодарность за то, что он меня не сдал полицейским.

Я много раз прокручивал тот роковой вечер и возможно нашел причину, почему я до сих пор не в наручниках и не за решеткой. Мой «друг» Максим бил, и, я уверен, всячески издевался над своим отцом. Возможно, дядя Саша в глубине души был мне благодарен. По крайней мере, я на это надеялся. Бедный дядя Саша. А вот Макса мне совсем не жаль, он заслужил сдохнуть именно так, как собака. Возможно, я слишком жесток в своих суждениях, но зато правдив.

Двенадцать лет назад, трое лучших друзей – я, Максим Иларионов и Ваня Незваный как-то умудрились влюбиться в одну девушку, но как ее звали, я уже не помню. Вроде бы Света, а может, и нет. Она была немного старше нас, длинноногая, красивая, большая грудь, не девушка – мечта. Одним летним днем мы отправились втроем на речку. Решили искупаться, заодно взяли водки, пива и поесть каких-то бутербродов. Разместились на дальнем берегу, где обычно никто не купался из-за крутого спуска и множества деревьев. Нам на радость, как тогда показалось, но на беду, как оказалось позднее, рядом с нами решила отдыхать компания девушек, среди которых была и та, в которую мы были все трое влюблены. Мы много пили, поглядывали на девушек, но не общались и даже не пытались познакомиться, парни мы были уже взрослые, но дико стеснительные. Помню как от выпитого и выкуренного закружилась голова, и я один пошел освежиться в речку. Девушки плескались рядом на мелководье. Их мокрые купальники и игривые улыбки мне показались сигналом к действию, и я решил подойти и познакомится. Веселые красотки меня жестко отшили и, пошатываясь, я добрался до берега и с трудом на него вскарабкался. Четко помню смех Вани Незваного и я пошел на голос. Он ухохатывался у деревьев, а рядом с ним, с видом побитой собачонки стоял Максим Иларионов, на лице которого смешались эмоции – стыд и ненависть, а в руке он держал толстую палку с торчащей на конце острой веткой.

– Максон просто животное, – сквозь смех говорил Ваня. – Он… Ха-ха-ха… Он… Ха-ха-ха…

– Заткнись, ублюдок! – зарычал Иларионов и намахнулся на обидчика палкой.

– Максон тупой дрочила! Максон тупой дрочила! – дразнился Ваня заливаясь от смеха. – Мастер по теребоньканью писюна. Доктор ананистских наук!

– Заткнись, урод! – закричал Иларионов. – Заткнись, пока не отфигачил тебя этой палкой! Клянусь, я разобью тебе хлебальник!

– Пацаны, что случилось? – спросил я, пытаясь понять причину смеха Вани Незваного.

Голова раскалывалась от боли и кружилась.

– Это копец, – сказал Ваня. – Максон пошел отлить в деревья и не заметил, как я пошел за ним через пару минут…

– Заткнись, тварь! – кричал Иларионов.

– Я подхожу, – продолжал сквозь смех Ваня, – а там, мля, Максон смотрит на купающихся мокрых телок и дрочит. Рукаблуд!

– Заткнись, сука!

– Дрочит, прикинь Родя! Максон дрочун! Максон дрочун!

Я засмеялся.

Все случилось за мгновение.

Максим ударил палкой Ваню. Острая ветка пробила висок, и Ваня молча свалился на пол. Я не сразу понял, что Незваный мертв и продолжал смеяться еще несколько секунд. Потом пришло понимание реальности. Максим смотрел на меня ошалевшими глазами и шептал:

– Я не хотел… Я не хотел… Я не хотел…

– Ты убил его, – с трудом от подступившего к горлу кома сказал я.

– Я не хотел… Я не хотел… Я не хотел…

– Макс, ты убил его. Ты убил его!

– Я не хотел, Родя, – запричитал Максим. – Ты же знаешь, я не хотел. Родя ты же мой лучший друг. Родя, меня батя убьет! Меня в тюрьму посадят! У тебя больше не останется друзей, Родя.

– Нахрена ты убил его? – разозлившись спросил я.

– Родя, если ты меня сдашь, я скажу, что это ты его убил. Или что ты меня заставил. В любом случаи, Родя, я потяну тебя за собой.

– Нахрена ты убил его? – снова спросил я, чувствуя, что все волоски на моем теле встали дыбом.

Максим врезал мне по лицу, и я увидел, что его страх уступил место безумной злости.

– Знаешь, Родион, – прорычал он. – Если ты меня, сука, сдашь, я тебя уничтожу! Я тебя… Да я тебя…

И я не сдал «друга». Я испугался. Я все двенадцать лет ненавидел себя за это. Мне хотелось забыть этот день, стереть его из памяти, но он снова и снова всплывал в моих снах. Ваня Незваный до сих пор является ко мне и обвиняет меня в убийстве… Надо было сдать Макса сразу и мне не пришлось бы его убивать. Я трус. Я чертов трус.

Мы затащили труп в деревья, дождались пока девушки уйдут, вырыли руками и палками небольшую яму, уложили туда тело Вани Незваного, закопали, и сверху закидали ветками и мусором.

Тело никто не нашел.

Мы сказали, что наш друг ушел выпивать с какими-то девушками и не вернулся. Мы смогли скрыть правду. Все прошло слишком просто. Мы слишком легко отделались от своей проблемы.

Ваню, несколько месяцев искала полиция и почти пол города, но когда появилась информация, что кто-то видел его, или человека похожего на него, в Москве, поиски прекратились. Поползли разные слухи, например, что Ваня Незваный сбежал от матери и живет с богатым мужиком, а на связь не выходит из-за боязни, что все его начнут осуждать. Он типа не хотел обрекать свою маму на позор. Другие люди говорили, что знакомые их знакомых знают, что Ваня обслуживает старых богатых женщин, как мальчик по вызову. И чем больше проходило времени, тем более неправдоподобные слухи рождались в нашем городе. И не было не одного слуха, в котором бы Ваня выступал в положительном свете. Светлый человек обрел грязную память. Был еще слух, что якобы настоящим отцом Вани являлся известный в городе бизнесмен – Пузин Борис Борисович и когда-то у него была интрижка с матерью Вани, но так как Пузин был женат, Ваня стал незаконно рожденным. А потом, спустя годы, Пузину стало стыдно, и он секретно отправил Ваню учится, толи в Англию, толи в Америку. Но правду знали лишь двое. Ваня никуда не уезжал из Розинска и все это время он питает собой землю нашего безумного города.

Вань, я надеюсь, ты, там, на небесах, простишь меня, ведь твой убийца пал от моей руки. И я постараюсь больше никогда не быть жалким трухлом. Обещаю.