Читать книгу Молоток - Александр Гусев - Страница 5

Обязательная часть подошла к логическому завершению. Перекур на посошок. Перечень завершающих шуток, прощание. Коллеги разбредаются, каждый в своем направлении. Кто-то на авто, кто-то на автобус, я хочу пройтись пешком, хотя бы немного.

Летний вечер кажется приятным. Не жарким, не холодным. Таким, каким он и должен быть. Либо я просто не до конца понимаю, какая именно погода вокруг меня. Хочется пройтись, хочется двигаться, не хочу ждать трамвая или маршрутное такси. Не хочу ждать.

Достаю из кармана наушники. Клубок наушников. Они все переплетены, потому я трачу добрые минуты две на то, чтобы привести систему в порядок. Расставить все по местам. Как это работает? Почему наушники – две нитки с динамиками – враждуют в моем кармане? За право быть первыми, размещенными в моем ухе? За право первыми сообщить мне какую-то важную новость? Неужели даже у неодушевленных предметов есть какие-то стремления? Почему нет у меня? Или почему я так думаю? А, не важно.

Включаю радио. Час пик. Большая часть населения мигрирует по домам. Люди хотят шоу. Радиоволна знает свое дело. Она даёт мне то, что я хочу. А чего я хочу? Сегодня мне трудно ответить на этот вопрос.

Из динамиков доносятся голоса ведущих, передача поменялась. Концепция сохранилась. Кажется, прямо сейчас идёт рубрика знакомств. В студию должны дозвониться молодые девушки и молодые парни. Которые в процессе коммуникации вслепую должны будут выбрать вторую половинку, и, если их мнения совпадут, они выиграют ужин в ресторане. Сказка, не правда ли? А главное, что после окончания рабочего дня, в понедельник, все хотят в эту сказку верить. Все хотят услышать имена, которые забудут через пару минут, истории, которые заставят либо улыбнуться, либо злостно позавидовать. Вечером в понедельник равнодушия люди не хотят. Они хотят волшебства. Магии, которая покажет им, что всё могло бы быть и по-другому. А чего я хочу? Сложно.

В потоке своих мыслей и радиоэфира я прохожу одну остановку. Затем другую. Я даже не обращаю внимания, обгоняет ли меня попутный транспорт. Я зациклился. Мозг жадно хватает всё, что слышит по заданной частоте. Почему в жизни люди не могут просто подойти к кому-то и сказать: «Привет»? Может, это я не могу? Не думаю. На перроне метро, между станциями, магии на моей памяти так и не произошло.

Загадочная незнакомка и её обожатель нашли друг друга. Они отвечали на вопросы викторины с целью узнать друг друга получше. Любимый цвет молодого человека был красный, музыка громкая, а еда острая. Все задорно обменивались комментариями. Всех всё устраивало.

– Выходи за него, – не замечаю, как вслух размышляю я. – А что? Красный цвет ему нравится, наверняка он маньяк, но, как минимум, месячными ты его не напугаешь. Раз музыку любит громкую, то и как ты будешь орать на него всю жизнь, тоже стерпит. Да и еду, раз любит острую, значит, битую скорлупу из омлета можешь не выковыривать. Не порежется.

Вдруг я замечаю, что воздух вокруг становятся натянутым. Я совсем заслушался истории из чужих жизней и не заметил, как уже сам стоял в ожидании вагона метро. Вокруг было много народу, все спешат по домам. Но роковой момент в том, что впереди меня, буквально в шаге, стояли три девушки, которые, по всей видимости, могут читать мои мысли. Стало не по себе. Я резко повернулся, ретировался и прошел метров двадцать в противоположном направлении. Встал за колонной, можно перевести дух. Выключаю эфир. Хватит на сегодня сказок. Сейчас до меня доберётся огромный стальной червь и увезет меня в мою берлогу. Миссия выполнена. Человеческих жертв нет.

Настроение ухудшилось. Стало тоскливо. Нужно зайти в магазин, купить что-нибудь на вечер. Что-нибудь, что сможет согреть. Изнутри. Или, может, мне просто нужна компания на вечер, скажем, женская. Нет, я переутомился. На героические постельные сцены меня точно не тянет. Даже во имя продажной любви. ЧЕГО Я ХОЧУ?!

За последние пару лет, которые я пользуюсь фирмой по привлечению женского внимания, у меня появились там две фаворитки – Рита и Жанна. Рита – молодая, привлекательная, с упругой грудью и попой. Так же есть и много прочих достоинств и талантов, но это личное. Лицо имеет слегка киношные черты, некую схожесть с Мэрилин Монро. Наверняка, искусственную. Она меня возбуждает. Потому, когда в рулетку доставки мне попадается она, всё идёт своим чередом. Жанна – женщина лет около сорока. Тоже весьма привлекательная особа, но после Риты уже не то. К хорошему быстро привыкаешь. Зато Жанна обалденно готовит. Особенно, жареную картошку с мясом или фаршем. На вкус, как из детства. И, так уж получилось, что ко мне по вызову приезжает одна из этих двух дам. Причем, заранее я не знаю, кого ждать. Рулетка. Азарт. Адреналин. А там уже по ходу все становится ясно. Я либо полюблен, либо накормлен. Дамы не против, оплата почасовая. C’est La Vie.

По пути от метро захожу в магазин. Беру что-то из алкоголя по акции. Бюджет не резиновый.

Беру замороженных полуфабрикатов, кажется пельмени или вареники. Что-то в тесте. Отлично. Да, кстати, молока для Арчи. Чуть не забыл. Говорю же, память ни к черту. Кажется, всё. Очередь на кассу кажется бесконечной, но я держусь. Я скала. Я почти дома. Пакет, пожалуйста, и оплата картой. Ну, еще, может, сигареты давайте, на всякий случай. Никогда не знаешь, сколько может выкурить вечер.

Выхожу из магазина, вечер, темнеет. Заворачиваю за угол, во двор. В размышления провалиться не получается, хотя мне нужно о чем-то думать. Еще немного, пока не дойду до своей двери.

Из двора раздаются странные звуки. Кажется, крики. Или хлопки. Опять что ли эти сраные гитаристы будут под окном орать свои баллады? По мере приближения к звукам вижу, как пятеро молодых людей спортивного телосложения навешивают поочередно оплеух скорчившемуся на лавочке бедолаге.

По мере моего приближения, их внимание переключается на меня. Прекрасное завершение вечера. Быть забитым до смерти шпаной в собственном дворе. Походу, Артурка, с праздником ты все-таки пролетел.

– Оп-па-па! Добрый вечер! А куда это ты уставился? – начинает наседать на меня один спортсмен. Скорее всего, вожак. Какие-то наколки на руке, светлая кепка, кажется, отсутствует верхний клык.

– Добрый, – сухо отвечаю я. – Ребят, я своей дорогой иду, мне ваши дела до лампочки.

– А нельзя быть равнодушным таким, – продолжает ерничать вожак. – Че в пакетике несешь?

Ситуация не в мою пользу. По мере того, как мне задавал свои вопросы «Беззубик», еще двое спортсменов стали обступать вокруг меня. Все какие-то неприметные, обычные. Хотя, кажется у одного шрам на левом глазу, у другого цепочка золотая. Зачем мне все это? Зачем я смотрю на всё это?

– Молоко для котика, – спокойно и не спеша говорю я.

Далее я сказать ничего не успел. Нить моего повествования оборвал точный и размашистый удар от вожака куда-то в область груди. Легкие сжались. Внутри как будто художник рисует картину. Но не кистью, а ножом. Я резко закашлялся, согнулся почти пополам и не знал, что делать дальше. В порыве жадного хватания воздуха ртом и носом, я учуял крепкий запах перегара. Время как будто замедлилось. Пока я стою в полусогнутом состоянии, замечаю синие кроссовки на одном из хулиганов. И только вместо привычного «Nike» написано «Niki». Дешевка. Как и все они.

Пока я находился в прострации, время вокруг шло в привычном темпе. Вожак пошарился в моем пакете. Нашёл, что искал.

– Оооо, пацаны! Гуляем! – заорал своим Беззубик.

Его команда подхватила добрую весть, все заорали, заулюлюкали.

– Сега, посмотри, шо там у него в карманах есть? – улавливаю я их нетрезвый диалект.

Дыхание, кажется, снова подчиняется мне. Пора. Замечаю, что пакет мой без алкоголя, но всё еще ждет меня на земле. Чувак в фальшивых кроссовках поравнялся со мной с левой стороны. Боковым зрением замечаю, что позади него идёт тротуарный парапет. Бинго! Хватаю пакет и толкаю плечом слева стоящего охотника за легкой наживой. Парапет сделал подножку, оппонент кувыркнулся назад, на предподъездный газон.

– Ты че, падла?! – слышу недоумевающие голоса справа. – Гасите его!

– БЕГИ МУЖИК! – изо всех сил ору я. И сам, сломя голову, несусь в сторону подъезда.

Так быстро я еще не перемещался в пространстве. Где-то позади меня слышались звуки преследования и выкрики брани в мой адрес. Звуки, помогающие не думать о том, что прокуренные легкие не любят пробежек.

На бегу шарю ключи в кармане. Нашел. Домофон. Лестница. Ключ. Дверь. Всё. Я дома.

– Мяу, – раздаётся в темноте.

– Привет, мой хороший, – пытаясь нормализовать одышку, почти беззвучно говорю я.

Сползаю спиной по закрытой двери. Сажусь на пол. Нащупываю кота. Он приветливо трется о меня и издаёт те самые приятные кошачьи звуки. Похожие на игрушечный моторчик, только лучше.

– Да, да. Я дома, сейчас отдышусь немного. И налью тебе молочка, всё будет хорошо.

Это я говорю себе или коту? Не знаю точно. Встаю, подхожу к окну. Смотрю, не включая свет, вниз. Вроде, никого. В подъезде тоже тишина. Квест пройдет. Разблокировано достижение – «быстрые ноги пизды не боятся». Смеюсь в голос. Захожу в ванную. Умываюсь холодной водой. Слышу звук нарастающей сирены. Что, опять? Не многовато ли мы с тобой общаемся, Гена?

– Да, Геннадий Валентинович. Добрый вечер, – отвечаю я.

– Скворцов, это я. Слушай, у меня тут дела затянулись, я, наверное, до пятницы не приеду на работу. Там как всё прошло-то? Всё пучком? – пытается всё разведать Гена. Голос звучит взволнованным.

– Да, всё хорошо. Как учили, – бодро и с улыбкой говорю я.

– Ну, вот и молоток! Ты тогда за старшего, там, на следующей неделе сочтемся, – более уверенно продолжает босс. – Ну всё, мне некогда, до скорого, Игорёк.

– Да и хуй с тобой, Гена. Можешь хоть с крыши спрыгнуть, – язвлю вслух я.

Всё. Новостей для вечера даже через край. Наливаю коту молока. Отпиваю из бутылки сам. Сил, кажется, совсем нет. Хочется спать. Есть готовить, пожалуй, не буду. Кидаю пакет в холодильник, подхожу к дивану и прямо в одежде падаю навзничь. Чувство тошноты подступило к горлу, затем, как чайные гранулы, осело где-то внизу. Не хочу тишины. Жму кнопку на пульте от телевизора. Какой-то человек повествует о тайне постройки пирамид. Отлично, то, что нужно. Я чувствую, что после всего неумолимо проваливаюсь в сон. Изо всех оставшихся сил хочу, чтобы он был максимально нейтральным. Возможно, эротическим. Но, пожалуйста, пусть мне не снится тот самый сон. Сон, от которого я так сильно устаю по утрам.