Читать книгу Распятый дервиш - Александр Холин - Страница 79

Ты не звонила двадцать тысяч лет.

Я где-то жил, ты где-то обреталась.

Во мне кричал не разум, но поэт,

но тонкая извечная усталость.

На вялость рук ложится вешний дождь,

на вялость дум – белёсые снежинки.

Мне кажется, что ты уже не ждёшь,

и солнце, как бесёнок на пружинке,

сверкает из-за облака глазком,

которое ползком в весеннем небе.

И в скверике сидит со стариком

весёлый март – прочитанная небыль.