Читать книгу Цветок - Александр Игоревич Нестеров - Страница 27

Ведь ты читаешь это…

Ты живешь!

А раны на нас сами зарастают,

Болят лишь потому, что их скребешь,

Как будто не твои они, мечтаешь.

Отринь потуги гордые ума,

Ведь тело наше – вовсе не тюрьма.

И сколько, отмываясь до бела,

Ты тратил время, забывая дело?

Благодаря…благодарю несмело…