Читать книгу Цветок - Александр Игоревич Нестеров - Страница 29

Как я устал писать,

И вспоминать слова все эти…

Глупо…

Мне б взять обрисовать –

Все то, что чувствую,

Да чувства скупы.

Все то, что ощущаю –

Не сказать.

Слова же воспаляются

И гаснут,

Едва ты успеваешь записать,

Как труд весь твой становится

Напрасным…

Шагаю я по мокрой мостовой,

И ветер оголяет кожи кромки.

И вдруг я понимаю, что живой,

Пускай еще не высказано громкий!