Читать книгу Снежная почта - Александр Житинский - Страница 60

Приходи ко мне запросто.

Вечерами я дома.

Мы послушаем записи

Наших старых знакомых.

Там стеклянные кубики

Невесомостью дышат,

И почтенную публику

Слезы совести душат.

Это Моцарт рассерженный

Притворяется тихим,

Но, на землю поверженный,

Вдруг становится диким.

На лету превращается

В первородного Баха.

Там, где месса кончается,

Начинается плаха.

Далеко, далеко еще

Заведут нас молитвы!

В этом мире ликующем

Вечны первые битвы.

И на счастье подаренный

Разбивается Моцарт,

Потеряв под ударами

Блеск мятежных пропорций.