Читать книгу Зайцы из чёрного хлеба - Александр Кованов - Страница 3

Перехожие горе-калики…

Мы – как поле-перекати…

Где-то – хлеб с водой, где-то – шкалики…

Не поймать нас, и не найти…

Мы – черёмухово-черешенные…

Пересудами перегонные…

На столбах верстовых повешенные…

Обездоленные, люди тёмные…

Переделками, перестройками

мы гонимы ветрами убойными…

Где на полках мы, где – под койками…

И в Престольной, увы, недостойные…

Перетёртые с битыми стёклами,

и в дорожной грязи измазаны…

В рог бараний и в дуги свитые

переплёванные, презаразные…

Пересажанные, перевысланные,

перепосланные, перелохмаченные…

Перебитые, переписанные…

Пере-ново-теперь-забатраченные…

…Что ж ты, барин, меня укусил?

Горе-калика перехожего…

Я ж… Водички всего попросил…

Осторожненько…

…Я умоюсь… Гляди-ка, урод!

Я – народ!!!