Читать книгу Зайцы из чёрного хлеба - Александр Кованов - Страница 9

Ты поклонись… Найдёшь на перекрёстке,

среди давно нехоженых дорог,

храм на росе… Простой цветок неброский…

Его назвать так только русский мог…

В нём – синева лазоревая неба,

и солнце светит малым лепестком…

Его найдёшь ты в поле… Рядом с хлебом,

и с терпеливым синим васильком…

Мой дед Иван, в кармане гимнастёрки,

пронёс его, как светлый оберёг…

Ах, дед Иван! Он – как Василий Тёркин,

хлебнул сполна от фронтовых дорог…

А Марья что? Она страну хранила…

Ждала Ивана… Знала – выйдет срок…

Пройдёт война… И снова, с новой силой,

взойдёт заветный, скромненький цветок…

Потом и я… Рождённый в светлом мире,

крещёный в речке, встал на путь земной

в святой, безбрежно-неоглядной шири…

И был цветок неведомый со мной…

Меня прабабка им заговорила,

и нашептала нужные слова,

чтоб миновал безвременной могилы

и, чтоб, была на месте голова…

Прошли года… А я на перекрёстке

ищу судьбу-цветочек… Там и тут…

Он – как судьба страны моей… Неброский…

Иван-да-Марья… Так его зовут…

…Иван-да-Марья… Солнце золотое!

Ты, отразись на троицкой росе!

Я жив! Я – русский! …И прожить достоин

судьбу страны… С народом… Как и все…