Читать книгу Синеокая моя Русь - Александр Ковшиков - Страница 5

Деревенька…

Ливни скоро.

Даль осенняя тиха.

Доски старого забора

Гладит веточкой ольха.

Сапоги свои надену,

Помолюсь на образа,

И теперь мне хоть в геенну,

Грязь дорожную меся.

Выйду нынче спозаранку.

Дверь в избушку подопру.

Осень скатерть-самобранку

Расстелила мне в бору.

Бездорожье – не проблема.

«Нам ли горе горевать?

Мы ж крестьяне, не богема…» —

Говорила часто мать.

Ай да ширь, не хватит слога,

Чтобы радость описать.

И родник в утробе лога,

Словно Господа печать.

И дурманит ветер прелью,

И фата берёз желта,

И звучит виолончелью

Песнь прощальная дрозда.

Разлилось отдохновенье

В сжатом поле по стерне.

И заметно удивленье

У сороки на сосне.

Раскричалась, дескать, охти,

Потревожил мой покой.

Что ж теперь, кусать мне локти?

– Ишь ты, цаца, «рот с дырой».

Не спеша бреду, смакую

Радость с грустью пополам.

Дал же душу Бог большую

И любовь к родным краям.

Век бы здесь ходил-скитался,

Целовал родник взасос,

И дышал – не надышался

Прелым запахом берёз.