Читать книгу Мой Гамлет. Стихи, проза - Александр Лынник - Страница 30

Туч обветшалых плед

Свет проточил еле-еле,

Красится парапет

Сумрачным цветом тени.

Утренний ветер жжёт,

Кутая в столы и тоги,

Амфитеатр ждёт —

Скоро рассядутся «боги».

Арена вот-вот проснётся —

Кровь на песок прольётся,

И повлекут тела

Ржавым крюком багра.

Рукоплещите, скоро

Толпу опьянят их стоны…