Читать книгу Мой Гамлет. Стихи, проза - Александр Лынник - Страница 39

Под брюхом биплана АН-а

Винты гнут траву июля,

Дропзона – родная мама,

Спасительная пилюля.

И будет коротким слово,

На пафос не будет видов,

Кивнёт командир: «Готовы?»

И «Ха!» – прогремит на выдох.

Спасённые Богом за веру,

Мы словно под куполом храма,

Спускаемся с неба на землю,

Но мало нам этого, мало…

И снова нас борт встречает,

А мы же за борт всем скопом,

Секунды в года вращаем,

Коль вдруг не заладится что-то.

Расслабившись на потоке,

Подальше пошлём приметы.

И снова по струнам-стропам,

Пройдёт перебором ветер.

Не надо нам песен гордых,

И гимны слагать не стоит,

Пусть будут лишь два аккорда,

Но слушать мы их будем стоя.

Пусть мысли не лягут в рифмы,

Была бы лишь малость яви,

О том, кем мы раньше были,

О том, кем теперь мы стали…

Спасённые Богом за веру,

Мы словно под куполом храма,

Спускаемся с неба на землю,

Но мало нам этого, мало…