Читать книгу Осколки раненой души - Александр Малашенков - Страница 133

Пишу тебе, – «прости»,

я каждый божий день.

За что прошу прощения,

увы, уже не знаю.

Мне солнце уж не светит,

кругом сплошная тень,

Которая, над пропастью,

скользит легко по краю.

Звоню тебе с утра

и пробую сказать,

Словами обозначить

всю видимость желаний,

Пытаясь угадать,

ту карточную, масть

Что небо обернула

в проклятье расстований.

Шепчу тебе, – «люблю»

в строках и между строк,

За каждой запятой

скрывая нашу встречу,

Где суммой перемен

означенный итог,

В желании сгореть,

но обогреть отмечен.

Ловлю тебя в веках,

в обочинах судьбы

И главно удержать

в руках свою синицу,

Чтоб были ты и я,

чтоб были я и ты,

На карте государств

и на одной странице.

И вот опять слова

растянутся рекой,

Минуты и часы, от края и до края,

Я счастья миг нашёл,

он был всегда – тобой

И фразой «нет» – твоей

по новой умираю.

И вновь по стрелкам круг,

бежит искать глаза,

Чтоб заглянув во внутрь

найти свои ответы,

Я за тебя молюсь,

в ночи, на образа,

А утром, вновь ищу,

рукою, где ты, где ты?…