Читать книгу Осколки раненой души - Александр Малашенков - Страница 137

А за окном мелькают города,

Станции, поселки, полустанки,

Лес, поля, столбы и провода,

Деревень разбитые останки.

Всё спешит уйти в дороги даль,

Пробежать обрывками мгновений.

Всё меняется, но мне ничуть не жаль