Читать книгу Осколки раненой души - Александр Малашенков - Страница 25

На одной из глухих планет

В миллиардах разбитых снов

Жил своею душой поэт,

Оставляя обрывки слов

На исписанных белых листах.

Память лиц сохраняя в столе,

Он писал, оставляя в веках,

О такой непростой судьбе.

«За» и «против» – итог минут

В его строках и тут, и там

Бились ритмами амплитуд,

Разбегаясь по городам,

Растворяясь в сердцах людей

Гулким эхом его надежд…

Становилось немного теплей

И без снятых бедой одежд.

Согревал каждой буквой суть,

В души веру вселял пером,

Забывать заставляя грусть.

И не вырубить топором

Его чувств, как синиц в руках

И курлыканье белых птиц,

Навсегда прописав в веках

Зов любви из его границ.