Читать книгу Осколки раненой души - Александр Малашенков - Страница 35

Строки, не рождённые рукой —

Зов не позабытого поэта

Поведут в дорогу за собой

Рифмами волшебного сонета,

Разольются теплотой души,

Пойменными руслами вскипая,

По отрогам истинных вершин

В мыслях на тетради исчезая

Между линий, что наискосок

В суматохе из былых объятий

В часовой просыпанный песок,

Оживая бременем проклятий,

Заклиная думать в тишине,

Пролетев парсеками желаний,

Вспоминая в выпитом вине

Те глаза в эпохах расстояний

И листать, листать, листать слова

От заката и до полнолунья,

Обретая в росчерке пера

Ракурсы последнего безумья,

Группой крови, что на рукаве,

Алюминиевыми огурцами,

Сердца стуком и звездой в окне

Закурлычет небо журавлями.