Читать книгу Осенние птицы - Александр Матвеев - Страница 69

Разыгрался ветер к вечеру

И пошёл… пошёл гулять,

Побродяге делать нечего,

А мне нечего сказать,

Ведь бродяжничать по свету

Дюже я, друзья, горазд.

Забубённому поэту

Ветер был бы в самый раз.

Парус он бы мой наполнил,

Улетел бы с ним я в ночь,

Прочь от всех – туда, где волны,

От суетной скуки прочь.

Разыгрался ветер к вечеру,

На перила я встаю

И лечу с балкона кречетом,

Песнь задорную пою.