Читать книгу Пока боги не смотрят - Александр Морозов - Страница 14

Код 303: Гляди другое

Дядя Гена не соврал, работы хватало. И Глист, сразу после разговора с Котом слинявший домой, не обманул — за каждую починенную вещь прилично платили. К сожалению, лежащий в кармане джинсов сломанный телефон мешал получать удовольствие от процесса.

Во время перерыва, решив посмотреть, что там да как, я с трудом снял заднюю крышку и остолбенел, глядя на обугленные контакты.

— Что, плохо дело? — спросил дядя Гена, заглядывая через плечо. Не дождавшись ответа, старик поджал губы и пнул ногой лежащий рядом системный блок. Затем, понурясь, вернулся за прилавок и едко поинтересовался: — Ну и нахрен ты влез?

Честно сказать, я и сам задавался этим вопросом, но, к сожалению, не знал, как собрать машину времени и отмотать всё назад. Вздохнув, вспомнил, как один мой знакомый-проктолог говорил: «профессионал всегда должен быть готов запачкать руки». Собравшись с духом, прикинул, с чего начать, и достал инструменты.

Возился я долго. Иногда дядя Гена отвлекал на срочные заказы, но в остальное время старался не трогать, позволяя ковыряться в сгоревших внутренностях до умопомрачения.

— Ну, чё, уходишь, нет?

— А?! — вздрогнул я, едва не уронив паяльник. Затем потряс головой, пытаясь вернуться в реальность. — Что случилось?

— Закрывать пора, — проворчал старик, показывая на часы. — Можешь тут заночевать, если хочешь, только учти: у нас почти каждую ночь попытка ограбления — не выспишься. Лучше домой иди.

— А, да, сейчас… — пробормотал я, пытаясь быстро собрать разобранный телефон в единое целое. Батарея, несмотря на все попытки приладить её на место, выскользнула и упала на пол.

— Ты это… — В голосе дяди Гены, наблюдающего за тем, как я судорожно ползаю под рабочим столом, сквозила жалость. — Не знаю даже… У тебя родные-то есть?

— Нееее, — замотал я головой и тут же больно приложился затылком о столешницу. В глазах потемнело, и только что найденная батарея вновь шлёпнулась на пол, выскользнув из разжавшихся пальцев.

— Сирота, значит… — старик замолчал, терпеливо дожидаясь, пока я вылезу из-под стола. Затем покачал головой. — Везёт же мне на вас…

— Сирот? — уточнил я, потирая ушибленный затылок.

— Идиотов! — буркнул дядя Гена. — Давай уже шевелись, сколько тебя ждать можно.

Мы вышли на узкую улицу, тускло освещенную, пробивающимся из окон квартир светом. За углом кто-то горланил песни, чуть поодаль собралась кучка молодых парней, поигрывающих кастетами и бросающих на нас с дядей Геной настороженные взгляды. В прохладном воздухе явственно пахло борщом, водкой и угрозой.

— Ладно, давай, что ли, до завтра! — проворчал старик и протянул вперёд узловатую ладонь. — Будем надеяться, что это будет не последний день нашей жизни.

Рукопожатие дяди Гены очень напоминало тиски, поэтому я не сразу понял, что он продолжает говорить.

— В Бога-то веришь?

Кибернетические глаза старика сузились, пристально рассматривая моё лицо.

— Эм, да как сказать… — я вспомнил лающий смех Мемсириса. — Склоняюсь к тому, что он всё-таки есть…

— Ну, помолись, что ли, тогда. — Крякнул дядя Гена, наконец разжавший пальцы, на что я ответил вздохом облегчения. — Ладно, бывай.

Развернувшись, старик быстро зашагал по улице. Мне вдруг стало неуютно. Поглядев по сторонам, я увидел, что банда парней решила забыть о моём существовании и теперь самозабвенно лакала пиво из огромных бутылок, подбадривая себя матерными криками. Решив не испытывать удачу, торча на ночной улице муравейника, я сунул руки в карманы и направился к дому Глиста.

***

Бабок у лифта не оказалось и я спокойно шагал по коридору. Из-за закрытых дверей доносились пьяные вопли, любовные вздохи, плач и вездесущая музыка. Запахи в целом остались такими же, что и утром, но теперь к ним добавились ароматы котлет, супов и картофельного пюре — муравейник ужинал. Подойдя к двери в квартиру Глиста, пошарил по карманам в поисках ключ-карты. Пальцы вновь коснулись сгоревшего телефона.

— И зачем я в это ввязался?

Коридор не ответил на мой вопрос, продолжая переваривать заточённых внутри обитателей. Отперев дверь, вошёл в квартиру.

— Эй, Глист, я дома!

Тишина.

— Глист?!

Нет ответа. Разувшись, шагнул вперёд и осторожно приоткрыл дверь. Заглянул в комнату.

Мой друг сидел на компьютерном кресле, откинувшись на спинку и смотрел перед собой невидящими глазами. Из уголка рта тонкой струйкой стекала пена.

— Вот чёрт!

Ринувшись вперёд, проверил пульс и дыхание. Вроде живой. Устало вздохнув, я присел на корточки и закрыл глаза. Сколько раз говорил ему, что эта дрянь ни до чего хорошего не доведёт, да всё без толку: Глист продолжал погружаться в пучины VR, не обращая внимания на то, что происходит вокруг. Это напоминало трюк, который я провернул с нагрянувшими агентами «ОмниАй», только было добровольным, условно легальным и, думаю, гораздо более приятным делом. Единственной проблемой оставался контроль глубины погружения — всегда присутствовал шанс не вернуться.

Приоткрыв глаза, взглянул на экран компьютера.

— И чем ты там занимаешься?

Консоль со строками кода без графического интерфейса не ответила. Пришлось наклониться поближе и присмотреться.

«Oh, hi Mark!»

Тысячи повторов одного предложения. Вскрикнув, я отшатнулся, заметив, что пробелы между словами формируют изображение улыбающегося сиба-ину. Собака подмигнула, заметив моё замешательство, а затем произнесла через подключенные к компьютеру динамики:

— Марк, включи чип, будь паинькой…

— Нет… — с трудом совладав с собой, я рванулся обратно и прижал карту к считывателю. Писк. Отказано в доступе.

— Не вынуждай делать то, что тебе совсем не понравится… Давай включай, нужно многое обсудить.

Чувствуя, что меня вот-вот вырвет, я сполз на пол и попытался вынуть из кармана терминал, но пальцы снова коснулись испорченного телефона, вызвав приступ паники.

— Ладно, не хочешь по-хорошему, поговорим тогда вот так…

Из комнаты Глиста донёсся лёгкий шорох, почти сразу же сменившийся тяжёлыми неловкими шаркающими шагами.

— Последний шанс, Марк…

Зажмурившись, рванулся вперёд, в дальнюю комнату, служащую нам с Глистом спальней. По боку скользнули холодные пальцы, и я закричал, но не остановился. Заперев за собой дверь, привалился к ней спиной, пытаясь придумать, что делать дальше. Кто-то осторожно поскрёбся снаружи:

— Марк… Ну открой… Если бы хотел навредить, то уже сделал бы это!

Монитор, стоящий на столе возле кровати, вдруг загорелся, и на меня уставилась лоснящаяся собачья морда.

— Ку-ку…

Вскрикнув, я подлетел к окну и прикинул шансы добраться до соседнего дома. Краем уха уловил шорох открывающейся двери и обернулся.

На пороге, словно бестелесный призрак, стояла истощённая мама Глиста. Ирина Ивановна. Её неестественно вывернутые ноги, выглядывающие из-под длинной ночной рубашки, слегка подрагивали, а на лице застыла неестественная улыбка.

— Ну что, поговорим, наконец? — пролаяла она.