Читать книгу Три белых коня (поэзия) - Александр Новиков - Страница 20

Зима уходит.

Простираю руки весне

И грущу по ушедшей зиме.

Весна уходит.

Простираю руки лету

И грущу по ушедшей весне.

Уходит лето.

Простираю руки осени

И грущу по ушедшему лету.

Уходит осень.

Простираю руки зиме

И грущу по ушедшей осени.

Уходит жизнь.

Простираю руки смерти

И грущу по ушедшей жизни