Читать книгу Три белых коня (поэзия) - Александр Новиков - Страница 4

Этот год был без «бабьего лета»:

Сразу осень, дожди, холода.

Ветер ринулся вниз с парапета

И грозится порвать провода.

Где ты прячешь сокровища, осень?

Ты, я знаю, богаче, чем Крез.

Вместо золота – жалкая проседь.

Ты на краски скупа позарез.

В серых днях – никакого просвета.

Воскресенье совсем как среда.

Этот год был без «бабьего лета»:

Сразу осень, дожди, холода.