Читать книгу Стихотворения - Александр Петрушкин - Страница 12

Прозрачная звезда спит на булавке смысла,

и дух психиатрии – её минута, вешка:

как перочинный нож спешит разделать щепку —

ты, бабочка летишь разделаться со спешкой.

Внутри тебя достроен Тесей из лабиринта

из камня и урана, как Китеж и ордынцы —

гори, гори звезда, придумывая числа

и числа всё сочтут, а после пепел вычтут

из суммы, что в тебе летит галдящим роем

собак или детей, что кормят тех собак,

и кажется, что нож был по тебе так скроен,

что больше никогда не хочется назад.