Читать книгу Стихотворения - Александр Петрушкин - Страница 17

И каждый психом был и каждый пал

в мерцающий, как смерть его, овал

и куст дыханья пел, в себя синиц

впустив из множества,

тьму закрывавших, лиц.

И каждое из лиц поёт своё,

пускает стрекозу, как в сон, в полёт,

где бабочки прозрачный лабиринт

похож на нераскрученной тьмы бинт,

а под повязкой свет один стоит,

как перелом, где больше не болит.

Так размотай меня, освободи —

как психа псих —

меня сквозь смерть веди…

Теперь смотри – спускаемся в метро,

где от кустов дыхания светло.