Читать книгу Тетради 2015 года - Александр Петрушкин - Страница 18

Крысы бегут по монахам,

по берегу, по

краешкам бога, холмам

от которых останется о.

Даже не думал, что я

проживаю по горло в земле,

что поедает меня

ночь от ночи всё злей

слайды меняет,

куриные кости сосёт

слушая смертные крики

ночных соловьёв.

Выйдешь за холм

а вокруг лишь один горизонт,

словно ассоль или звук,

Арарат или зонт.