Читать книгу Царапины на пустой бобине. Восьмистишья - Александр Петрушкин - Страница 9

Печален облик из окна

промокшего – зима ли ждёт,

что выйдем мы из дома на

холодный воздух, обожжет

мою стареющую кожу

зима, в которой Пушкин спит —

печален вид и невозможен —

как ложка длинная лежит.