Читать книгу Мыслеформы. Моя терапия поэзией - Александр Портнов - Страница 19

Настал октябрь, на дворе уныло-серо.

Становится немного легче, проще,

Мне от того, что я, увы, не сделал,

Оставшись совести рабом – но непорочным!

Из кухни чайник в спину просвистит плохое.

Он – форма твердая, с определенным смыслом

Его ошибка сравнивать меня с собою —

Он для воды сосуд, а я, сосуд для мысли!

Свобода воли – все в чем вижу смысл я!

Свобода… И она же и неволя.

Все позволять себе – большое свинство!

Все разрешать – и значит быть безвольным!