Читать книгу Мыслеформы. Моя терапия поэзией - Александр Портнов - Страница 8

Ты помнишь ли из детства книжки?

Щенка, бегущего по полю?

Тебя зовущего на улицу мальчишку?

Линейку первую ли помнишь в школе?

Родителей ты помнишь молодыми?

Красивых, энергичных, пышущих здоровьем?

Когда успели стать они седыми?

Когда их спины придавило болью?

Когда у мамы по вискам плеснуло белым?

Быть может когда деда хоронили?

Когда отец стал мрачным, молчаливым, нервным?

Когда не стали они теми кеми были?

Когда ты сам ходить стал припадая влево?

Когда исчезла гибкость, опустились плечи?

Теперь уже твоя щетина посветлела —

Поэты врут и время никого не лечит…

Не заживляя ран спешит добавить новых.

Рубцы все ноют – двигаться мешают,

Сужают мир, казавшийся таким огромным,

И жизнь – лишь миг. Печально. Тают

Мечты и грезы, остаются боль и скука,

И если им поддаться – только в пЕтлю…

Но ты в руках сжимаешь маленькую руку,

Для сына ты – средоточенье света!

Его вести, учить, один вдыхая воздух,

И слушать бесконечные вопросы!

Приходит время позабыть про боль и отдых,

Приходит время становиться взрослым.