Читать книгу Золотой век. Избранное - Александр Пушкин - Страница 3

Как ландыш под серпом убийственным жнеца

Склоняет голову и вянет,

Так я в болезни ждал безвременно конца,

И думал: Парки час настанет.

Уж очи покрывал Эреба мрак густой,

Уж сердце медленнее билось:

Я вянул, исчезал, и жизни молодой,

Казалось, солнце закатилось.

Но ты приблизилась, о жизнь души моей,

И алых уст твоих дыханье,

И слёзы пламенем сверкающих очей,

И поцелуев сочетанье,

И вздохи страстные, и сила милых слов

Меня из области печали —

От Орковых полей, от Леты берегов —

Для сладострастия призвали.

Ты снова жизнь даёшь; она твой дар благой,

Тобой дышать до гроба стану.

Мне сладок будет час и муки роковой:

Я от любви теперь увяну.

О память сердца! ты сильней

Рассудка памяти печальной,

И часто сладостью своей

Меня в стране пленяешь дальной.

Я помню голос милых слов,

Я помню очи голубые,

Я помню локоны златые

Небрежно вьющихся власов.

Моей пастушки несравненной

Я помню весь наряд простой,

И образ милый, незабвенный

Повсюду странствует со мной.

Хранитель, гений мой – любовью

В утеху дан разлуке он:

Засну ль? приникнет к изголовью

И усладит печальный сон.

Зефир последний свеял сон

С ресниц, окованных мечтами:

Но я – не к счастью пробуждён

Зефира тихими крылами.

Ни сладость розовых лучей

Предтечи утреннего Феба,

Ни кроткий блеск лазури неба,

Ни запах, веющий с полей,

Ни быстрый лёт коня ретива

По скату бархатных лугов,

И гончих лай, и звон рогов

Вокруг пустынного залива:

Ничто души не веселит,

Души, встревоженной мечтами,

И гордый ум не победит

Любви – холодными словами.

Есть наслаждение и в дикости лесов,

‎Есть радость на приморском бреге,

И есть гармония в сём говоре валов,

‎Дробящихся в пустынном беге.

Я ближнего люблю, но ты, природа-мать,

‎Для сердца ты всего дороже!

С тобой, владычица, привык я забывать

‎И то, чем был, как был моложе,

И то, чем ныне стал под холодом годов.

‎Тобою в чувствах оживаю:

Их выразить душа не знает стройных слов

‎И как молчать о них, не знаю.

Шуми же ты, шуми, огромный океан!

‎Развалины на прахе строит

Минутный человек, сей суетный тиран,

‎Но море чем себе присвоит?..

Взгляни: сей кипарис, как наша степь, бесплоден, —

Но свеж и зелен он всегда.

Не можешь, гражданин, как пальма дать плода?

Так буди с кипарисом сходен:

Как он уединён, осанист и свободен.