Читать книгу Реликварий ветров. Избранная лирика - Александр Радашкевич - Страница 47

Крыша пыжится соломой. Что ни

говори, мы с тобой, старуха,

жили: ты ж латала мне портки,

я же резал курам горло. Мёд,

горилка на столе, на краюшке —

шкварки. В три погибели согнуло

немочью к земле. Ныне ты

меня повыше, да сушей плетня.

Оба лыбимся беззубо – так оно

добрей. Вседержитель, не мигая,

смотрит со стены. В хлеве добрая

бурёнка, в сенях гуси. Сыновья,

глянь, какущую нам гору накололи

дров. «Слезь с доски – порежешь

яйца!» – каркнешь внуку ты.

Он послушает не тотчас. Экий

шелапут!

Коль

допрежь меня в домину

тесную ты ляжешь – низко

поклонюсь. Ты моя старуха. Что я

без тебя?.. Мне ли первому – не

плачься. Что не так – прости. Не

таскайся до погоста. Ешь по мне

кутью. А старшому такожде

накажи, чтоб нас, знаешь, там

над озером, пусть бы нас рядком.

Мы соседям сниться станем

к непогоде, хвори, так ли – нам

тогда видней… Нам тогда не всё

одно ли, даже если, как сегодня,

льёт и льёт ливмя?