Читать книгу Антимир. Иллюзия света - Александр Сих - Страница 9

Вот как же удобно и комфортно быть циничным и бездушным человеком! Хотя, всё-таки, не человеком. Субъектом! Но это только с моей точки зрения – чисто субъективной. Как же им хорошо живётся! Это они стоят на самом верху пищевой цепочки, пожирая не только окружающую среду, но и себе подобных. И неудивительно, что слабейшие представители человечества таких субъектов побаиваются, уважают, а то и почитают, вознося их с трусливым благоговением на высшую ступень человеческой иерархии.

А если эти субъекты достаточно умны и хитры, что не является редкостью в их среде, то они как минимум на порядок выше людей одушевлённых. С не засушенной совестью.

А какие они лицемеры! То бишь – лицедеи. Многим актёрам никогда не достичь их уровня игры. Именно они настоящие актёры жизни. Именно о них сказана сакраментальная фраза, ставшая для всех циников действительно священной, что жизнь – театр, а люди в ней актёры. А я бы добавил, что сила их таланта прямо пропорциональна их бездушию. Их безразличию к судьбам всех остальных, живущих в этом мире. Как, впрочем, и судьба самого мира.

И как же хорошо быть ребёнком, когда много не понимаешь и не видишь сокрытого. Когда слепо веришь во всё хорошее, не замечая, что за ним частенько прячут самое плохое. За высоким благородством – подлость, за добротой – выгоду, за любовью – коварство, за дружбой – предательство.

Да и где плохое увидеть ребёнку, когда многие взрослые страдают жизненным – социальным и политическим – дальтонизмом, а то и вовсе – слепотой. Форма скрывает суть, но, чтобы все восхищались формой и не лезли в суть, эту форму постоянно чистят, моют и меняют.

Даже умнейшие представители рода человеческого, вооружённые микроскопами и телескопами, видят нутро хромосом и далёких планет, но суть души человека узреть не могут. Хотя, конечно, оно и понятно. Трудно увидеть черноту мыслей и души за ослепительным сиянием красивых слов, общественного положения, славы и внешним антуражем красоты и благополучия.

Известный своей способностью к маскировке, непревзойдённый мастер мимикрии хамелеон, даже в зрелом возрасте, достигнув высшего пилотажа артистичности, будет выглядеть всего лишь школяром на фоне политических, государственных и общественных деятелей. Настоящих профессионалов, асов многослойной человеческой мимикрии.

И, в отличие от глупого животного, наделённого лишь цветовым обманом, человеческие хамелеоны обладают богатой нездоровой фантазией, амбициями и целеустремлённостью, которые с одержимостью воплощают в жизнь. И игроки зачастую уже сами не могут отличить – где жизнь, а где игра. Вечная игра и вечный обман. Но так ли уж это вечно? А может, как и в спорте, игроки лишь пешки, и ими руководит главный тренер? Или хозяин команды?!

И всё бы ничего, если бы мир состоял из сплошных хамелеонов. Но встречаются, на свою беду, люди совершенно другого душевного уклада, не просто не желающие надевать маски фальшивой добродетели и лукавой справедливости, но не имеющие физической возможности это делать. При всём своём желании. Потому что добродетель и справедливость их внутренняя суть. Они не только видят, что истинно, а что ложно, но и крайне болезненно на последнее реагируют. Просто потому, что они не могут иначе.

Как же им, бедолагам, тяжело в этой жизни?! Как же им скорбно и мучительно жить?! Ещё тем, у кого философский взгляд на бытие и отменное чувство юмора, как-то полегче. Те ещё выживают, выплёскивая грусть правды через иронию и сатиру. А вот другим, у которых с философией туго, а с юмором беда, приходится настолько тяжело, что жизнь становится кошмаром, нередко приводящим к трагическому финалу. Упаси, Боже, от этого всех хороших, честных и душевных людей!

Есть, правда, и третий вид безмасочников, не примерявших за свою жизнь ни одной чужой маски. Это люди наивные, простоватые и, как правило, добродушные. Готовые помочь по первому зову и без оного, не просящие вознаграждений и похвалы. О таких в старину говорили – «Божий человек».

Поговаривают, и в это очень хочется верить, что они и сегодня кое-где встречаются. Хотя уже и очень большая редкость. Вымирающий вид. Лично встречать никому уже не доводится, но если верить слухам, весьма, впрочем, противоречивым, то знакомые знакомых встречали этих хомо то там, то сям. Но почти всегда где-то в глубинке, вдали от топких благ цивилизации. Ну, почти что, как снежного человека. Инопланетян и тех встречают чаще.

Ещё их когда-то называли чудаками и дурачками. Как, например, всемирно известный Иван-дурак. Он хоть и был далеко не глупым парнем, остался в памяти людской исключительно простаком с распахнутой душой, у которого напрочь были атрофированы стяжательские побуждения и карьерные амбиции. Ну, а если иногда и хотел жениться на принцессе, то только по большой любви. А обжёгшись, всегда возвращался к красавице-простушке.

Таких людей жалели, им сочувствовали, их использовали, на них ездили, а потом, устыдившись, рассказывали о них своим потомкам, вознося и расхваливая. А с течением лет эти рассказы обросли выдуманными подробностями, превратившись в мифы, легенды, сказки, былины.

Я положил красивую подарочную авторучку на тетрадь и выпрямил пальцы правой руки.

– Ну и кому нужны твои жидкие философские сопли? – спросил я у себя, с тоской посмотрев сквозь окно в вечернее небо. – Кому всё это надо? Кто это станет читать? Такое не хотят даже слушать. Людям нужны власть, слава, деньги, секс и зрелища. Люди, добившиеся первых трёх жизненных благ, всем остальным предоставляют последние два. Требуя взамен лишь послушания и подчинения. И все довольны. А сопли у тебя или крик души, это только твоё личное дело.

Я хладнокровно вырвал исписанные листы, скомкал их в плотный шар и зажал в левой руке, приготовившись к броску.

– А, вот, интересно, – безразлично сказал, прицеливаясь. – Кем приходится муза плодовитым писателям? Женой? Любовницей? Сожительницей? А писательницам? И кто вообще за этим ветреным и легкомысленным образом скрывается?

И рукописный шар полетел в ведро для творческих отходов, специально поставленное у стенки возле входной двери, метрах в четырёх от меня и моего стола. Бросок на три очка получился удачным. Сжатые мысли, не соприкоснувшись с обручем, упали на дно ведра, где им самое место. Жалости в тот момент я не испытывал.

– Бросаешь ты, товарищ, гораздо лучше, чем пишешь, – ухмыльнувшись, констатировал я печальный, но очевидный факт.

И прошёлся взглядом по столу, чтобы убедиться в закономерности факта, а не в его случайности. Опытный образец быстро был найден. Я плотоядно посмотрел на подарочную авторучку, и она тут же отправилась прежним маршрутом. Второй бросок получился менее точным, но более эффектным. Эксклюзив со всей своей чернильной дури шмякнулся о стенку и отдельными частями упал на собственную работу.

– Плевать, – вместо эпитафии сказал я, ничуть не расстроившись. – Оно, может, и к лучшему. Ручка-то, по всей нечистой видимости, была с наговором?! Что я ею создал? Хоть один шедевр написал? Ага! Кукиш с маслом! Значит, точно – заколдована! А какая сволочь мне её подарила? Друзья такой ерунды никогда не дарят. У них свои представления о красоте и полезности. И не жена. Она либо сама знает, что мне необходимо в бытовом плане, либо спрашивает, что мне хотелось бы иметь в подарок. Этого я не просил, а Женевьева без просьбы такое не купит. Тогда кто? Может вы знаете, Владимиры Семёновичи? Или помните?

Я строго посмотрел на стоявшие по углам стола фотографии Высоцкого и Короткевича. Не дождавшись ответа, перевёл взор, ставший сразу нежным, не третью фотографию, стоявшую посередине, на которой была изображена семейная пара с маленькой девочкой в центре. Это было лет семь назад. В то время я считал себя ещё журналистом, способным изменить мир. Самоуверенная, наивная, глупая молодость.

Я встал, подошёл к окну и открыл верхнюю створку. Прохладный воздух ударил в лицо, остудив негодующий творческий темперамент. Передо мной открылась чудная картина. Майский вечер был безоблачен, звёздное небо казалось огромным шоколадным тортом, напичканным многочисленными свечками, среди которых красовалась насыщенная белым кремом Луна.