Читать книгу Избранное - Александр Сытин - Страница 49

Её к земле тянули яблоки.

Струились трещинки ствола.

И вот с колен подняться на ноги

она однажды не смогла.

Но снова цвет держала бережно,

как бы приподнятая им.

И вновь цветка не стало белого.

А стал он шалом наливным.

И вился аромат над кроною.

Не замечал случайный взгляд

ствола уродливого, чёрного.

А видел: яблоки висят.

Сгибалась медленно до осени.

Как снегирей пылала стая…

Пока не вызрели – не сбросила.

А после рухнула – пустая…