Читать книгу Стремятся мысли вдаль. Поэзия и проза - Александр Ярославович Слука - Страница 56

Каждый ждёт чего-то от жизни.

Кто-то – денег, кто-то – вина.

Ну, а я – собираю мысли,

Превращая их в письмена.

Может быть, они пригодятся.

Нет, не мне. Кому-то. Потом.

Я ловлю их. Они роятся

В моём черепе, под колпаком.

Мысли разные: грозные, тихие.

Выбирай любую на вкус.

И, лишь, недоступны  дикие.

Этих, диких, я сам боюсь.

Пожалуй, совсем запутался.

Неужели схожу с ума?

Неужели страдаю глупостью,

Превращая себя в письмена?

Нет. Не верю я в это. Не верю.

К чёрту деньги. К чёрту вино.

Каждый день я считаю потери

На фронтах этой жизни. Давно.

То один, то другой уходит,

Письмена, оставляя нам.

Я почти позабыл о Боге,

Собирая по душам хлам.

Я почти позабыл ту радость,

Что весной будоражит кровь.

Я почти позабыл ту сладость,

Называют её: «Любовь».

А вокруг молвят: «Вот так дело…

Ну, кому ты нужён такой.

Что бумага? Пшик и… сгорела.

И вся жизнь вместе с ней – золой».

Ну, и пусть. Я люблю, что мысли

Превращаются в письмена.

Мне не нужно другого в жизни,

Мне  этого хватит,… сполна.