Читать книгу Таинственный сад. Поэзия XXI века - Александра Брысова - Страница 36

В свои пятнадцать в редком вдохновенье

В сердце неуклюже, глубоко

Погрязла в свет любви, и в ней творенье

Речкою писалось и росло.

Мне бы только видеть хоть немного,

Только бы лишь слышать голос твой,

Писала я, счастливая до гроба,

Как казалось, ночи напролёт.

Светлый, бесподобный, интересный,

Бесконечно хрупкий и простой.

Только я рыдала в исступленье,

Понимая сложно – Он не мой!..

В свои шестнадцать лет я стала глубже.

Я связала в нитки наши сны.

Подурнел он, если честно тоже,

Вдруг не стало в слове чистоты.

Я его увидела однажды.

Что-то изменилось. И огонь,

Что казался горячее, краше,

Вдруг стал жалить, спыхивать потом.

Догорали чувства, и в смятенье

С мыслью, чтобы прошлое унять,

Я держала за руку, и время

Медленно клонила будто вспять.

В мои семнадцать пепел разносился.

Я умнее стала. Сказки – сон.

Только ссоры помню, что за диво?

И потом заснули мы на год.

Не было ни запятых, ни точек.

Соль, горчица, перец на душе.

Он был где-то. Я исчезла, точно.

Песен незаконченный куплет.

В восемнадцать я была жестока.

Изменились взгляды, но душа

Так же исцарапалась вся в строчках

Про любовь, погоду января.

Про то, что вяжется не очень,

Что никто не нравится теперь.

Возвращаюсь, к пеплу у истока,

Где печально, скучно, пусто, тлен.

Ты теперь другой без откровений.

Слишком жалкий, чтобы дописать,

Что разочарована в тебе я.

Ты теперь останься догорать…