Читать книгу Таинственный сад. Поэзия XXI века - Александра Брысова - Страница 37

Ласковый, сонный и тихий.

Красивый, таинственный, робкий.

Как свет луны, бледноликий.

На ветру шаловливом стойкий.

Ждёт меня молчаливо

Сорок восьмой четверг,

И провожает дождливый

Пасмурный бледный свет.

О чувствах глубоких, как море,

Он где-то напишет строки.

Узнает о них кто угодно,

Но я не узнаю точно.

Осенний, холодный юноша

Идёт за вечерней газетой.

А сам закутался чувствами

И летит над огромной планетою.

И как-то октябрьским вечером

Увижу в глазах огонёк.

Улыбнусь я юноше этому,

Но не пущу за порог.

И может позволю дотронуться

Рукою к моей руке.

А может, мы просто поссоримся.

Пробежится ревность в строке.

Поймёт однажды, что чувства

Должны у обоих быть.

Поймёт мой осенний юноша,

Что я позволяла любить.