Читать книгу Птица - Александра Кириллова - Страница 10

Простите, Анна, как некстати

Скамейки мокрые в саду.

Мне лишь мгновения не хватит

Дождаться вас, и я уйду.

По серым узким переулкам

На шумный Невского простор —

Моя привычная прогулка

И этот с вами разговор,

Я их люблю за нашу тайну,

За красоту беззвучных фраз.

И потому-то не случайно

Так часто навещаю вас.

И пусть я лишь одна из многих,

Из тех, кто в ваш приходит сад,

Где на колоннах белоногих

Портреты старые висят,

Звучат негромкие аккорды

Для умиленных дивных лиц.

Всегда величественно гордый

Наш город, лучший из столиц,

Здесь кажется таким ранимым,

Печальным пленником времен.

Он вашим голосом гонимым

Таким и быть приговорен:

С нежнейшей липовой листвою

И бликом солнечным в окне,

В котором тонкою рукою

Начертан крестик на стекле.

И ничему не быть иначе,

Я этой веры не стыжусь.

Быть может, выпадет удача,

И я вас все-таки дождусь.