Читать книгу Птица - Александра Кириллова - Страница 15

Пока все нити из холодных рук

Не унесло забвения ветрами,

Хочу сплести их в бесконечный круг,

В тугой венец с победными шипами.

И пусть вонзятся с муками в виски,

Исполнив суть сурового закона.

Венец моей безудержной тоски,

Он мне к лицу, ведь он – моя корона.