Читать книгу КАИНОВЫ СКАЗКИ. Премия им. А. А. Блока - Александра Окатова - Страница 10

Кресты. Ограды в грудь. И сочный

под ногами хруп костей.

Золотой и непорочный

день над поймой. Это дача.

Не кресты? Огороды,

маленькие, как могилы,

страшное место. Роды

цементного завода в пойме.

Гиблый воздух. Язва.

Безумие цивилизации.

Хруп. Хруп. Хруп.

Ядовитое полнолуние.

Любовь была такой хрупкой,

сейчас – труп.

Нежно – наклоняюсь и, напрасно,

дыша ей в лицо, пытаюсь

её оживить.

В помертвелости – отблеск страсти.

Моей? Твоей? В землю лицом, каюсь

над бедной: она была чистой. Вечный

покой тебе, светлая. Как нам

жить без тебя? Ногтями

рою ямку. Нужна небольшая —

после смерти любовь

стала маленькой, так и тянет

к ней прикоснуться… Руками шаря,

как воду, сжимаю тающее её тело.

– Мы сошли с ума, – кричу в исступлении.

– Не надо закапывать! Это моё дело!

Не надо! Моя – живая!

Не надо закапывать, лучше – меня!

(Я невменяема? Невменяема.

Я что-то кричала и билась

головой тебе в темя).

Я проклинала всех богов,

крича от боли и отчаянья…

– Кого хороните?

– Любовь, – беззвучно отвечала я.