Читать книгу Стихиатрия - Александра Сашнева - Страница 25

Мама. Жизнь размазала меня,

Вот по самое некуда и без масла —

Там, на небе была нарисована судьба шлимазла,

Да. В то утро, когда ты меня родила.

Знала бы – обошлась абортом бы – все меньше муки,

Да и не тратить зря баблос, время. Планеты – суки!

Такие вот, блин, дела.

Что? Не говорить «блин»?

А что сказать? «Заебало»?

А ты не упадешь в обморок?

Не уронишь забрало?

То-то и оно – как не рисуй цветочки на покрывале,

Под покрывалом всё равно все дойдет до точки.

И потом всё равно все вырастет так, как напророчено.

Жизнь уже точит свои коготочики.

И как бы ты не скрывала свои глаза за капустными листьями,

Как бы не смеялась – не спрячешь свои мысли-то.